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第93章 鲤鱼门的船票根（第1页）

邵砚川指尖还沾着鱼鳔的黏腻，刚把那颗青金石塞回兜里，鸭舌帽老头就开了口。声音沙得像砂纸擦过老榆木，混着渔排上咸湿的风往耳朵里钻“王叔今早花了整整一万，买的软卧包厢，说是要舒舒服服去海参崴见你爹。刀疤坐的是前三班的硬座，已经晃了十二个钟头了。”

一万块。邵砚川的眉毛拧成了个死结。他在破棉袄上蹭了蹭指尖的黏腻，心里噼里啪啦拨起了算盘软卧一张要八百，硬座才两百，这一张票就差了六百。六百块够买三百个排骨年糕，苏野最爱吃巷口王阿婆煮的那种，笋片放得足，汤头鲜得能吞掉舌头。王叔这老瘸子平时连三分钱的针线都舍不得买，现在倒舍得花一万坐软卧？怕不是钱烧的慌，脑子被冻住了。

“一万块够买五千个排骨年糕，”邵砚川啐了一口，唾沫星子混着海风砸在地上，“够我和苏丫头吃八年，王老头这是把钱往海里扔，浪声响都听不见一个。”

他摸了摸怀里那半张皱巴巴的伦敦船票，是之前从鸭舌帽老头给的铁盒底摸出来的。票面上印着泰晤士河的白崖，烫金的字体晃得人眼晕，旁边标着价格往返一千二百镑，折合人民币一万多。邵砚川指尖捻了捻那厚实的票纸，跟摸一块刚切开的肥肉似的，腻得慌。伦敦太远，机票贵，船票更贵，去了还得花钱住店，吃面包喝凉水，哪有杭州的片儿川香？他手腕一翻，把那半张船票撕得粉碎，纸屑混着海风飘进维多利亚港，连个响动都没留下。“撕了省得占地方，”他嘀咕着，连碎纸片都捡起来几片塞进兜里，“这纸挺厚实，回头引火用，省一毛钱的火柴钱。”

老头没说话，把另一只手里的半张火车票递过来。票根是淡绿色的，边缘磨得毛，像在谁怀里揣了十几年。邵砚川接过来，跟自己兜里那半张一对——严丝合缝。票边的齿孔刚好对上，连他小时候用铅笔在票根上划的那道歪歪扭扭的印子都重合在一起。那道印子是他七岁时刻的，当时他爹拿着这张票说要带他去北方看雪，后来票被他娘收进了樟木箱的铁盒里，他偷摸拿出来划了一道，被他爹敲了个栗包，现在那道印子还硌着他的指尖。

“k3次，北京到莫斯科，硬座12车34号。”邵砚川念着票上的字，指尖摸着那道旧印子，心里又是一笔账软卧八百，硬座两百，省了六百。六百块，扣掉刚才买鱼蛋花的两块，还剩五百九十八，够买二百九十九个排骨年糕，还能剩八毛钱买根冰棍给苏野。他抬头看了眼老头，鸭舌帽压得低，只露出下巴上那颗跟他爹一模一样的黑痣。“谢了啊，”他拍了拍老头的肩膀，手掌触到老头中山装下的硬物，像是把刻刀，跟他怀里的星髓刻刀形状差不多，“下次来杭州，我给你补凳子不收钱。用楠木边角料，结实，不值钱，但手工费免了。”

老头嘴角扯了扯，没说话，手指在票根上敲了敲，力道跟他爹当年敲刻刀的力道分毫不差——食指弯曲，中指抵着刀柄，每敲一下都带着股子韧劲，像在敲某种只有匠人才懂的暗号。邵砚川心里一动，刚要问，就听见远处传来杂乱的脚步声，几个穿黑夹克的家伙举着钢管冲过来，领头的正是王叔的一个手下，脸上有道新鲜的刀疤，是刚才被青金石砸的。“邵瘸子！把票交出来！”那人吼着，钢管砸在渔排的木桩上，“哐当”一声，震得脚下的木板都颤。

邵砚川把苏野往身后一护，另一只手摸进兜里，掏出刚才砸王叔剩下的青金石碎末——是之前从西贡捞的原石上磨下来的，细得像面粉，值五分钱。“糟践东西，”他骂了一句，手腕一转，把碎末迎面撒过去。蓝莹莹的粉雾糊了那几人一脸，为的那个揉着眼睛惨叫，钢管“哐当”掉在地上。邵砚川趁机拉着苏野往红磡车站跑，破棉袄滴的水在地上留了一串印子，像他刻的刀痕。“跑两步省得挨揍，”他边跑边算账，“挨揍还得花五块医药费，亏大了。”

路过鱼蛋摊，老板喊他“穿破袄的，刚才那串鱼蛋没给钱！”邵砚川从兜里摸出两块钱扔过去，头也不回“两块的鱼蛋，值！刚才那竹签还我！”他弯腰捡起刚才插在摊位上的竹签——一毛钱一根，舍不得扔，塞进兜里，又骂了句，“糟践我一毛钱的竹签，回头得用开水烫烫再用。”

跑到红磡车站检票口，工作人员要查身份证。邵砚川没带，只把那张完整的火车票递过去，又从怀里掏出那封邵怀仁的绝笔信——信上的血指印是他爹的，上海博物馆备案过邵家的印，工作人员扫了一眼，就挥手放行了。“这信值钱，”邵砚川嘀咕着，把信叠好塞回夹层，“比身份证管用，省了补办的五块钱。”

上了火车，找到12车34号座位，刚坐下，邵砚川就把苏野抱到腿上，从兜里掏出那半块干大列巴，掰了一半塞给苏野，自己啃剩下的。“鱼蛋给你吃，大列巴我啃，”他说，“大列巴硬，耐饿，省得你在车上喊饿，再买又得花钱。”苏野含着鱼蛋，小脸蹭着他的胸口，手里攥着那半块橘子糖，糖纸被风吹得哗啦响，跟他之前攒的四张拼在一起，刚好是个完整的橘子——那是他娘生前最爱的水果，每年秋天都要买一筐，放在樟木箱里，甜得满屋子都是味儿。

火车还没开，邵砚川回头望了眼窗外的鲤鱼门。渔排上的灯光越来越远，那个锈得掉渣的柴油桶潜水钟还拴在木桩上，像只蹲在海边等他回家的老乌龟。“3o块的桶，”他嘀咕着，“等我回来取，别让涨潮冲走了。”风从窗口灌进来，带着海水的咸腥，混着青金石的硫磺味，还有一丝若有若无的雪味——是北边的风刮过来的，冷得像他爹刻刀的刃口。

老头站在站台上，没上车，只是抬头望着北边的天空。

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