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公钟9先生没有你的春是一场苦难（第2页）

提前过节了。

不是往年的那种热闹，是某种……带着末日气息的、近乎疯狂的欢庆。人们笑着，喝着，放着灯，像要把一辈子的快乐都在这一天耗尽。孩子们在街上奔跑，老人们坐在门口晒太阳，连魔物嘶吼的方向都暂时没有人去关注——

因为今天过节。

因为也许没有明天。

达达利亚站在码头的边缘，看着一盏盏灯升上天空。明霄灯确实很大，很大，像一颗逆向的月亮，灯光照亮了天空的裂口，那道混沌的、正在扩大的伤疤，像世界正在慢慢睁开的、没有瞳孔的眼睛。

公子阁下。有人叫他。是万民堂的新掌柜，香菱的师弟，您……要放灯吗？

他低头，看着手里那盏很小的、很丑的纸灯。折痕歪歪扭扭，灯芯短得可怜，像某种勉强维持的、即将熄灭的东西。

他说，现在放。

火折子点了三次才点着。手抖得厉害，邪眼的伤比想象中深得更快。他看着火苗慢慢舔上灯芯，看着纸灯开始膨胀、变轻、开始向上飘，然后被烟花照亮，被烟花覆盖，被更盛大的光与声吞没。

无数天灯同时升起，像一群扑火的蛾，像一场集体赴死的仪式，像试图填满黑洞的萤火虫。裂缝边缘被一次次照亮——金红、靛青、惨白——又一次次沉回虚无。每一次照亮，都让人看清裂缝又宽了一分；每一次沉回，都让人怀疑刚才是否真的有过光。

大雪落着。

盖不住裂缝，盖不住鞭炮碎屑，盖不住酒液在雪地上烫出的一个个小坑。雪花穿过灯光时变得可见，像无数细小的虫，像世界正在分解的碎屑，像某种缓慢降下的灰烬。

远处的山又少了一座。

达达利亚仰头看着雪。至冬的雪更烈，更硬，像沙砾抽打面甲。璃月的雪是软的，潮的，落在睫毛上很久才化，化成水，流进眼角，像一种无声的、持续的湿润。

寒冬过后便是春。

他想起了故土，想起至冬的春——如果那也算春。冰层裂开细黑的缝，下面涌动着未冻死的水，极光在头顶旋转，绿得紫，紫得黑。母亲会说瑞雪兆丰年，尽管至冬的丰年不过是多猎到几头冰原狼，尽管他后来再没听过这句话。

璃月的春，他也见过。

上一年的海灯节，是钟离邀请他的。

璃月的入春，潮气重，石板路滑，灯笼把夜色烫出一个又一个的洞。钟离站在门口，玄色长衫被映得红公子阁下可愿同往？

他去了。跟着那人，踏过整个璃月的春。

看过满天放飞的明霄灯，逛过轻策庄的茶庄，喝过最新的春茶，看过最新的戏曲，登过最高的山，听山间的春雷，淋春雨，采春笋，吃青团，尝过那人偏爱的腌笃鲜尝——笋尖嫩得几乎不用嚼，鲜甜里缠着咸肉的醇厚，说要趁春，过了便老。

筷子就是那时送的。盘龙雕凤，也说是入乡随俗，赠的新礼。在三碗不过港喝茶，说书人讲古，钟离偶尔点评，声音淡得像山涧流水。

钟离说未曾见过至冬的春雪，他便说来年带您去——去至冬，看极光，冬钓，看冰原上的狼群。钟离听着，琥珀色的眼睛映着灯火，说。

一个字。一丝丝笑意，不起眼的波澜，只是。

达达利亚反复想起过那个音节。在黄金屋的废墟里，在奥赛尔的咆哮中，在女士冷笑着说他被耍得彻底时——他都想起过那个，像想起一块被体温焐热的玉，在冰天雪地里贴身藏着，烫得肋骨疼。

然后一切都碎了。

百无禁忌箓，奥赛尔，和女士的合谋。他被骗，被利用，输得一塌糊涂。六千年的神明，只把他当棋局里一颗会自己走的棋子。一开始他该恨的，该远离的，该在风评跌至谷底、七星监视收紧、愚人众行动阻塞时彻底切断的。

可钟离又靠了上来。

先一步。总是在先一步。若无其事的靠近，又旁若无人的离开，围着旅行者开始一场数不清，赢不了的争斗追逐。

达达利亚不懂。

那双筷子被包得仔仔细细的温度，公子阁下进步神时唇角弯起的弧度，不必如此时声音低的那半度，我不会留下你一人作战时急促的呼吸，那只冰凉的手把他从深渊里拉出来——这些在纸上，在头脑里，在梦里，不曾断了。

对方这样做到底是何目的？是利用，是补偿，是神明对凡人的怜悯，是棋局里让棋子继续走的伎俩？

达达利亚不知道。

他从来不知道钟离在想什么。那人像水，像山涧流过温吞的石头，像一拳打进去、涟漪荡开又合拢的、什么都没有留下。

大雪落进领口，化了。很冷。

而他只是忽地想起，从相识相交，到共同奔赴战场，也不过一年半。

那一年半里，他们有过的海灯节，有过整个璃月的春，有定下过等来年的约定。自那之后，他就一直期待着下一个春。

期待什么？他不知道。极光、冬钓、冰原上的狼群——这些他都能自己去看。可他还是说了带您去，还是等了那个，还是在每一个独自战斗的间隙，反复咀嚼那个音节，像嚼一块冻硬的糖，嚼到舌尖麻，也品不出甜或涩。

达达利亚无意识地摩挲了一下手腕骨。那里曾经被人抵着，教他一横一竖地写璃月字。指尖的温度早已散尽了，骨头上只留一点被按压过的记忆，像某种看不见的契约印痕。

钟离先生最守契约。