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第84章（第2页）

门还开着，透出昏黄的灯光。那光在雪地上投下一小片，暖融融的，和周围的冰天雪地形成鲜明对比。

“走吧。”他说。

三人走出院子。

身后，门轻轻关上了。

门关上了。

轻轻的“吱呀”一声，那扇黑漆漆的木门在他们身后合拢，把昏黄的灯光和那个佝偻的身影一起关在了里面。

林芝站在胡同里，看着那扇门，心里空落落的。刚才生的一切，像一场梦，一场做了很久很久的梦。那个头花白的老人，那句“我就是那四个人里的一个”，那句“你动手吧”都像梦一样不真实。可梦会醒，眼前这扇门，门后那个人，都是真的。

晏城站在他旁边，也看着那扇门。他的脸上没什么表情，但林芝看见，他的眼睛里有东西在闪。是泪吗？他从没见过晏城哭。这个男人，爹死的时候十九岁，一个人扛起一个家，从来没在人前掉过一滴泪。可现在，他的眼睛里有光在闪。

李树生抱着那个破包袱，站在最后。他的眼睛红红的，脸上的泪痕还没干。他低着头，肩膀微微抖，不知道是冷的，还是别的什么。风吹过来，他打了个寒噤，缩了缩脖子。

“走吧。”晏城说。

他的声音很平静，平静得像什么都没生。但林芝听得出来，那平静是装出来的。那平静下面，是惊涛骇浪。

三人转身，往胡同口走。

脚步声在寂静的胡同里格外清晰，咯吱，咯吱，咯吱。积雪被踩实了，出沉闷的声响，在两边的高墙间回荡。胡同很长，黑漆漆的，像一条没有尽头的隧道。两边的墙很高，挡住了月光，什么也看不清。只有远处胡同口的路灯，昏黄昏黄的，照着一点光，像一颗快要熄灭的星星。

林芝走几步，回头看一眼那扇门。门关着，静静的，像从来没开过。可他知道，门后那个人，那个害死晏大川的人，就在那里。他活着，呼吸着，喘着气，和他们一样。可他快死了。

走到胡同口，晏城停下来。他站在路灯下，抬头看着那昏黄的灯光。灯光照在他脸上，照出他紧绷的下颌线，照出他眼睛里的血丝，照出他脸上那些细小的伤痕风吹的，冻的，岁月留下的。

“晏城哥，”林芝走过去，站在他旁边，“你还好吗？”

晏城沉默了一会儿。

“不知道。”他说。

林芝握住他的手。那只手很冷，冷得像冰，冷得没有一丝热气。他把那只手握紧了，想把自己的温度传过去。

两人就这么站着，谁都不说话。李树生站在旁边，也不说话。

风吹过来，卷起地上的积雪，打着旋儿。路灯的光晃了晃，把他们的影子拉得老长，投在雪地上，黑黑的，长长的，像三个沉默的巨人。

“找个地方住下吧。”林芝说，“明天再走。太晚了，没车了。”

晏城点点头。

三人沿着街道走，找了几家旅店。头一家客满了，老板说今儿个来了个什么代表团，把房间都包了。第二家太贵，一晚上要五块钱，住不起。第三家是个小旅店，门脸不大，夹在一个杂货铺和一个修车铺之间，招牌都歪了。进去一问，还有一间房，三张床，一晚上三块钱。

房间不大，但干净。墙角有个炉子，烧得正旺，火苗一跳一跳的，屋里暖烘烘的。窗户关得严严实实，玻璃上蒙着一层水汽，外面什么也看不见。墙上贴着几张旧报纸，已经黄了，边角都卷起来。林芝把东西放下，坐在床上，长长地出了一口气。

晏城坐在另一张床上，低着头，不说话。他的手放在膝盖上，一动不动，像一尊雕像。

李树生坐在角落里，抱着他那个破包袱，也不说话。他把包袱抱得很紧，像抱着什么珍贵的东西。

屋里很静。只有炉子里的火，噼啪响着。偶尔有火车汽笛声从远处传来，呜长长的，拖得很远。

林芝看着晏城，想说什么，又不知道说什么。他从来没见晏城这样过。那个永远沉默、永远坚韧、永远站在前面挡风挡雨的人，现在像个孩子一样，低着头，不说话。他的肩膀垮着，背驼着，整个人缩在那里，像被抽去了骨头。

“晏城哥，”林芝轻声说，“你……你心里好受点了吗？”

晏城沉默了一会儿。

“不知道。”他说，“就是……空。”

林芝点点头。他懂那种空。七年的恨，七年的追查，七年的等待突然之间，结束了。那个恨了七年的人就在面前，承认了一切，但你却不能把他怎么样。那种空，比恨还难受。恨还有个对象，空却没有。空是什么都没有，空是拳头打在棉花上，空是走了很远的路却现终点什么都没有。

“他快死了。”晏城忽然说，“肺癌，晚期。”