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第165章 怨妇（第6页）

不是变亮，而是那种密闭的、绝望的黑暗感，稍稍稀释了一些。

我能更清晰地看到阁楼粗糙的木结构，看到窗外……依然是被木板钉死的漆黑，但那种被彻底封死的感觉，似乎松动了一线。

在这短暂的、暴风雨眼般的寂静里，我抬起头，对着空荡荡的、仿佛有目光垂落的阁楼空气，用干涩的声音，很轻很轻地说：

“我看见了，唐霜。”

“你的画……你刻的字……还有……你的梦想。”

话音落下，阁楼陷入更深的寂静，摇篮停止了晃动。

“看见……然后呢？”唐霜的声音再次响起，不再是凄厉的咆哮，而是更深沉、更空洞的疲惫，像从一口干涸的深井底部传来，带着回音，直接震荡在我的意识深处。

“他们都看见了……然后又忘了……或者，装作没看见。”我无法回答，任何语言在这种穿透十几年的绝望面前，都显得苍白虚伪。

我只能站着，感受着那无孔不入的寒意和注视。

“继续……看。”声音低了下去，几近耳语，却带着不容抗拒的力量。

我离开了阁楼，这一次，楼梯似乎延长了。

向下延伸的阶梯盘旋着，通往比二楼更深、更暗的地方——一个在我的记忆里，这栋房子的平面图上并不存在的空间。

手电筒的光勉强照亮脚下粗糙的石阶，墙壁是裸露的砖石，渗着水珠，腥臭味混合着更陈旧的腐朽气息。

这里不是地下室，地下室我见过，这是……地窖？或者某种被封存的夹层？

石阶尽头，是一扇厚重的木门，虚掩着。

门内透出微弱的、摇曳的光，不是电灯，更像是烛火。

我推开门，里面的景象让我呼吸一滞——

这是一个布置成起居室模样的房间，家具齐全，甚至可以说……整洁得过分。

沙上铺着干净的钩花盖巾，茶几上摆着没有灰尘的瓷杯，壁炉里虽然没有火，但炉膛干净。

墙上挂着几幅风景画，一切看起来都像普通人家的一角，除了……除了坐在单人沙上的那个“人”。

那应该就是梁友诚。

他穿着整齐的衬衫和西裤，头梳得一丝不苟，双手交叠放在膝盖上，姿势标准得像一张老照片。

但他的脸……他的脸像融化的蜡像，五官模糊、移位，布满青黑和暗红的色块，无数道深深的、翻卷的伤口遍布他的头颈和上半身，尤其是心脏部位，衣物破碎，露出下面漆黑、空洞的创口。

没有血流出来，只有一种凝固的、沥青般的黑暗。

他一动不动，连眼珠都没有。

但我能感觉到，那不是一个空壳。

有一种冰冷的、沉重的、带着暴戾余烬的“存在感”，被死死地钉在那张沙里，如同一个被永久封存的标本。

而在房间的另一头，壁炉前的摇椅上，坐着唐霜。

或者说，是她清晰的轮廓——长垂落，遮住部分脸颊，穿着那件沾满暗褐污迹的浅色睡衣，腹部隆起。

她低着头，仿佛在凝视自己交握的双手。

我看不清她的脸，却能感到一种比之前任何时刻都更浓烈、更复杂的情绪场——无边的怨恨、麻木的疲惫，以及……一丝难以言喻的、凝固的掌控感。

“他在这里，”唐霜的声音在房间里轻轻回荡，没有看向我，依旧低着头，“永远在这里。看着我。我也看着他。”

“每天，每时每刻。”她慢慢抬起头。阴影中，她的脸上没有血污，只有一片令人心寒的苍白和空洞，“重复着……最后那一刻。”

话音落下的瞬间，房间的景象开始“播放”。

不是闪烁的碎片，而是连贯的、无声的默剧：

那时面容还清晰英俊的梁友诚走进房间，脸上带着惯常的冷漠和不耐烦，嘴唇翕动，显然在说着贬低或命令的话。

唐霜从摇椅上缓缓站起，手里没有任何东西。

她听着，身体微微抖，不是恐惧，而是某种累积到临界点的震颤。

然后，她突然冲向他，动作快得不像孕妇，手中凭空出现了那把巨大的剪刀，狠狠刺入他的胸膛。

梁友诚脸上露出难以置信的惊愕和痛苦，试图反抗，但唐霜爆出恐怖的力量，一下，又一下，疯狂地刺着。

鲜血喷溅到墙壁、家具、她的身上。

最后，梁友诚倒下，就在现在他坐着的沙位置。

唐霜站在原地，喘着气，看着满手鲜血和地上的丈夫。

她的表情从疯狂，逐渐变成一种死寂的茫然。

然后，她慢慢转过身，走到壁炉前，拿起早已准备好的绳索……

默剧到此戛然而止，房间恢复原样。