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第427章 消失的台球厅（第1页）

那栋黑楼，张远这辈子都不想再提了。

他是北京孩子，打小儿在国贸一带长大，三十出头，没别的爱好，就痴迷台球。从初中开始，他就成天泡在台球厅里，后来工作了，手头宽裕了，对台球厅的要求也越来越苛刻——灯光不好不打，台泥不好不打，环境太吵也不打。在北京话里，这叫“事儿妈”。他有自己固定的据点，离家不远，老板熟，球友也都熟。

可那家台球厅忽然要装修了。老板群消息说，得一个多月。张远这下抓了瞎，和几个球友四处找新地方。朋友推荐了几家，他去看了一圈，都不满意。这天晚上，他一个人开着车，在家门口附近转悠，想碰碰运气。

北京的深秋，天黑得早，七点多钟路灯就亮了。张远沿着通惠河北路慢慢开，眼睛扫着路两边。这条路他走了不下几百遍，哪儿有树、哪儿有井盖，他闭着眼睛都能说出来。开到一段他再熟悉不过的路段时，他忽然踩了刹车。

路边多了一栋楼。

二十多层高，通体黑色，玻璃幕墙反着路灯的光，像一块巨大的黑色石碑，无声无息地戳在那里。张远盯着那栋楼看了好几秒钟，脑子里翻来覆去地想——这儿以前是空地，是一块围挡围了好多年的空地。什么时候盖了楼？他每天上下班都从这儿过，怎么一点印象都没有？他摇下车窗，探出头去看了看楼下的底商。一家台球厅，门脸不大，但装修看着就高级，门头上镶着暖黄色的灯带，亮着一行英文字母。张远犹豫了一下，还是把车停进了路边的停车位。他拔钥匙的时候，看见旁边停着一辆银灰色的奥迪，车身上落了一层薄薄的灰，像是停了好几天没动过。

台球厅的门是厚重的玻璃门，擦得锃亮，推开的瞬间，一股淡淡的檀香味扑面而来。张远走进去，眼前豁然开朗——里面大得离谱，足有上千平米，摆了五六十张球桌，案子间距宽敞得能并排走三个人。地毯是深灰色的，踩上去没有一点声音。台尼平整得像绸缎，在柔和的暖光下泛着细腻的光泽。空气里有新装修的木头味和淡淡的消毒水味，混合在一起，说不上来是好闻还是不好闻。张远顺手拿起球架上的一根公杆，在手里掂了掂，又用指尖摸了摸杆身——枫木的，打磨得滑不留手，杆头是全新的皮头，还没开过封。他暗暗吃了一惊，这根公杆的质量比他花两千多块钱买的私人杆还顺手。

他环顾了一下四周，现这间台球厅的每一个细节都透着一种过分的讲究。墙角摆着绿植，是真绿植，不是塑料的。吧台后面的酒柜里摆满了洋酒，酒瓶擦得能照见人影。连记分牌都是实木的，上面的数字用磁铁吸附，精致得像工艺品。可张远注意到一个奇怪的地方——这么大一间台球厅，居然没有时钟。四面墙上干干净净，没有任何显示时间的东西。

他走到前台，一个扎着马尾辫的女孩冲他笑了笑。那女孩长得不惊艳，但笑容很奇怪，嘴角往上翘的弧度不大不小，眼睛里没有任何情绪，像是经过精确计算后摆出来的。她穿着深色的马甲，领口系着酒红色的蝴蝶结，跟其他服务生一样。张远开口问“您好，这怎么收费的？”女孩微微歪了一下头，声音轻柔得像在哄小孩“先生，我们今天是新张试营业，全部免费。您随便玩，欢迎以后常来。”张远以为自己听错了，又问了一句“免费？那办卡呢？年卡月卡怎么算？”女孩还是那个笑容，还是那个语气“先玩吧，一会儿再说。”

张远心里美滋滋的，选了一张正中间的台子，从球架上挑了一根公杆，开始一个人练球。他打得很投入，一杆一杆地练走位，擦了两次枪粉，喝了半瓶矿泉水。大约过了二十多分钟，他停下来擦汗的时候，忽然意识到一件事——这间上千平米的台球厅，五六十张球桌，除了他以外，没有一个客人。那些穿着马甲的服务生，有的站在角落里，有的靠在吧台边，有的在整理球架，谁都不说话，安静得像一群摆在那里的假人。张远抬头看了一眼吧台，那个马尾辫女孩正盯着他看。他的目光一过去，她就低下了头，假装在翻什么东西。

张远心里闪过一丝异样，但很快被免费打球的兴奋冲没了。他掏出手机，给球友老赵了条语音“哥们儿，我现一神地儿，就在国贸这边，通惠河路那个新开的黑楼，一楼台球厅，环境绝了，小姑娘还特好看，快来！”消息出去，老赵秒回“黑楼？哪儿呢？我在附近转了好几圈了，没看见什么黑楼。”张远打字回复“就那片空地那儿啊，你过来就看见了。”老赵回了一个“ok”的手势。

张远继续打球，越打越顺手。他正打出一杆漂亮的低杆拉回，听见手机响了，是老赵的电话。他接起来，老赵在那边喊“我到了！你人在哪呢？我就站在你的定位这儿，什么都没有啊，一大片空地，围挡都还在。”张远说“你等着，我出来接你。”他放下球杆，把外套和球杆包搁在球桌旁边的椅子上，朝最近的一个服务生说了一句“帮我看一下东西，我去接个朋友。”那个服务生点了点头，脸上的笑容和前台的女孩一模一样，嘴角往上翘，眼睛不动。张远转身往外走，走了几步，回头看了一眼——那个服务生还站在原地，保持着点头的姿势，像个被人按了暂停键的机器人。

台球厅在大楼的一层半，出门要上一段十几级的台阶。台阶是水泥的，没有铺地毯，脚步声在上面显得很响，嗒嗒嗒的，一下一下砸在他的耳膜上。张远推开那扇厚重的玻璃门，冷风迎面扑来，他打了个哆嗦。他迈出门槛，走了两步，抬头看了一眼——然后他整个人钉在了原地。

眼前不是他来时的那条街。

马路不见了。路灯不见了。他的车不见了。对面那排底商不见了。连路边的垃圾桶都不见了。他站在一片他从没见过的地面上——青石板铺的路，坑坑洼洼的，缝隙里长着墨绿色的青苔，踩上去有点滑。两边是低矮的砖房，灰瓦灰墙，有的门口挑着布幌子，上面用繁体字写着“李氏布鞋”、“张记纸伞”。远处有一家面馆，热气从锅里升起来，白白的一团，在昏暗的灯光下慢慢散开。空气里有一股说不清的气味，像是潮湿的木头混着陈年的油烟，又像是老房子里那种挥之不去的霉味。街道不宽，大约三四米，一个人走还行，两个人并排就嫌挤。

张远的第一反应是回头。他猛地转过身，那扇玻璃门还在，门头上的灯带还亮着，可那扇门像是嵌在了一面不属于这个世界的墙上——门框周围的墙不是玻璃幕墙，是老旧的青砖，砖缝里填着白灰，有的地方已经剥落了。整栋黑楼消失了，只剩下一面孤零零的砖墙，墙上开着一扇门，门里面是台球厅，门外面是这条他从来没见过的老街。

张远的后脊背一阵凉。他掏出手机，信号满格。他拨了老赵的号码，通了。老赵接起来就说“你到底在哪？我到了你的定位，毛都没有，你是不是逗我玩呢？”张远的声音开始抖“老赵，你听我说，我出来接你，然后……我现在在一个不认识的地方，车也丢了，周围全是民国时候的楼，路上的人穿得跟拍电影似的，我他妈不知道自己在哪儿。”老赵那边安静了两秒，然后笑了“你丫是不是喝多了？别扯了，快出来，我在路边等你，穿个蓝羽绒服。”张远还想解释，电话里忽然“滋啦滋啦”响了几声，像是收音机串台，夹杂着一些断断续续的人声，听不清在说什么。然后断了。张远再拨，打不通了。信号显示满格，可电话就是拨不出去，嘟了一声就自动挂断。他试了三次，又试着给老赵微信，消息出去，前面有个圆圈一直在转，转了十几秒，出现一个红色的感叹号。他又试着拨11o，嘟了七八声，然后变成忙音。

张远攥着手机，站在那条老街上，觉得自己的腿在软。他抬头看了看周围，街上有人，不多，稀稀拉拉的。一个穿灰色中山装的中年男人从他对面走来，低着头，步子很快，经过他身边的时候连看都没看他一眼。张远试探着说了一声“您好”，那人像没听见一样走过去了。一个穿碎花棉袄的老太太蹲在路边择菜，张远走过去蹲下来问“阿姨，请问这是哪条街？”老太太抬起头看了他一眼，眼神浑浊，像是在看一个不存在的东西，然后又低下头择菜了，嘴里嘟囔了一句，声音含混不清，像是方言，又像是在自言自语。

张远站起来，手心全是汗。他沿着街往前走，大约走了七八十米，看见街角蹲着一个老头儿。老头儿六十来岁，穿着一件洗得白的蓝色对襟褂子，脚上蹬着一双黑布鞋，鞋帮上沾着泥。他面前摆着一个糖人摊子——一个小煤炉，一口熬糖的小铜锅，一块白色的石板，旁边插着几根已经画好的糖人，有蝴蝶、有小鸟、有一条龙。老头儿正在画一个新糖人，勺子从铜锅里舀起一勺糖稀，手腕轻轻一斜，糖稀流下来，在石板上勾出一条细细的线。他画得很慢，很仔细，像是在做一件很庄重的事。张远觉得这个老头儿比街上那些人正常一些，起码他脸上有表情——嘴唇微微抿着，眉头轻轻皱着，像是一个活人该有的样子。

张远走过去，蹲下来，尽量让自己的声音平稳“大爷，我跟您打听一下，这是哪儿啊？我住在这附近，可这条街我从没见过。”老头儿没抬头，手里的勺子还在石板上画着，勾出一只蝴蝶的翅膀。张远等了几秒，又问了一遍“大爷？”老头儿把蝴蝶的最后一笔勾完，才慢慢抬起头来。他看了张远一眼，那眼神很古怪——不是惊讶，不是好奇，是一种说不清道不明的审视，像是一个守门人看见了一个不该出现在这里的人。老头儿的目光从张远的脸移到他的羽绒服上，又移到他的运动鞋上，停了片刻，然后又回到他的脸上。他开口了，声音又低又哑，像是从很深的井里传上来的，带着一种老旧的、不属于这个时代的腔调“你怎么走到这儿来了？”

张远说“我不知道啊大爷，我进了个台球厅，出来就这样了。”

老头儿沉默了。他把勺子搁在铜锅边上，两只手交叠着放在膝盖上，拇指互相搓了搓。他又看了张远一眼，这次看得更久，从脸看到脚，从脚看到脸，像是要把他的每一个细节都刻进眼睛里。然后他说了一句让张远浑身凉的话“孩子，这条街，你不该来。”

张远的心猛地缩了一下。他问“那……那我怎么回去？”

老头儿没有回答。他从铜锅边拿起勺子，在锅沿上轻轻磕了磕，把勺底多余的糖稀磕掉。然后他说“你从哪儿来的，赶紧回哪儿去。”

张远说“我就是从那边的台球厅出来的，可我一回头……”

“回去。”老头儿打断了他，声音不大，但很硬，像一扇门在张远面前关上了。然后他低下头，继续画糖人，不再看张远一眼。张远又叫了两声“大爷”，老头儿纹丝不动，勺子在石板上走出一条细细的弧线，画出一朵花的轮廓。张远站起来，退了两步，又站住了。他想再问点什么，可他忽然注意到一件事——老头儿面前的糖人摊子上，那根插着糖人的竹棍，一根一根的，插在一个木桩上。可那些糖人，蝴蝶、小鸟、那条龙，它们的脸——如果糖人有脸的话——都是模糊的。不是没画好，是像被什么东西融化了，五官变成了一团混沌的颜色。张远盯着那条龙看了两秒钟，龙的眼眶里是空的。

他不敢再看了，转过身，快步往回走。走出十几步，他忽然听见身后传来一阵风吹过竹筒的声音，“呜——”，很轻，很细，像叹息。他猛地回过头——街角空空荡荡，糖人摊子不见了，老头儿不见了。只有一块青石板，上面什么也没有。

张远的腿彻底软了。他几乎是踉跄着跑回了那扇玻璃门前，一把推开门——里面不是台球厅。是地下车库的楼梯间，灰扑扑的水泥墙，头顶是裸露的管道和电线，日光灯管有一根坏了，一明一灭地闪，出“滋滋”的电流声。空气里一股霉味和尿骚味，混在一起，呛得他干呕了一下。张远站在楼梯间里，浑身上下每一个毛孔都在往外冒冷汗。他看见楼梯拐角处有一扇半开的防火门，门背后是停车场的灯光，惨白色的，照在水泥柱子上。他走过去，推开门，沿着车道往外走。走了大约二十米，他看见一根柱子的旁边，放着一个黑色的双肩包，旁边立着一根球杆，杆筒的拉链没有拉上，露出里面半截杆身。那是他的包，他的杆。

他蹲下来，摸了摸包，是湿的，像是被露水打过。他拿起球杆，杆身上有一层细细的水珠。他不知道自己在那里蹲了多久，可能是几秒，也可能是几分钟。他站起来，走出地下车库的出口，外面是正常的街道——路灯亮着，车来车往，远处是国贸的高楼，中国尊的尖顶上闪着红灯。他的车就停在路边，停在黄线外面，歪歪扭扭的，车头朝里，车尾朝外，像是有人开进去以后又倒出来了一段。他走过去，拉了一下车门，没锁。他坐进去，坐在驾驶座上，没有立刻打火。他把球杆放在副驾驶座上，把背包扔到后座，然后双手握住方向盘，额头抵在手背上，闭了好一会儿眼。方向盘是凉的，仪表盘上的时间显示着晚上九点四十七分。他进那家台球厅的时候，还不到八点。过去了将近两个小时，可他感觉自己在里面只待了不到半个钟头。

他掏出手机，信号正常，满格。微信里老赵了十几条消息，最后一条是“我走了，你有病。”未接电话有七个，都是老赵打的。他拨了老赵的号码，那边接起来，老赵没好气地说“你丫刚才玩我呢？我在风里站了半小时，你人呢？”张远张了张嘴，想说刚才生的事，可话到嘴边，他忽然不知道该从哪说起。台球厅？黑楼？民国老街？画糖人的老头？这些话连他自己听起来都像编的。他说“没事，我找错地儿了。改天吧。”老赵骂了一句，挂了电话。

张远把手机搁在副驾驶座上，动了车。引擎响起来的时候，他下意识地看了一眼后视镜——车后面的路空荡荡的，路灯一盏一盏地亮着，很正常。他又看了一眼那栋黑楼的方向。没有黑楼。只有一片空地，围挡还在，围挡上的广告布被风吹得鼓起来，哗啦哗啦地响。路灯照在围挡上，照出一片灰白色的光。什么都没有。

后来张远把这件事跟很多人说过。球友不信，同事不信，连他爸妈都觉得他是在编故事。他爸说“你是不是打台球打魔怔了？”他妈说“少看点科幻片。”只有他女朋友信了他。女朋友听完以后沉默了很久，然后说了一句让他后脊背凉的话“你有没有想过，那个画糖人的老头，他不是不想回答你，是他不能回答你。你要是知道了那条街叫什么名字，你可能就回不来了。”

张远找到我的时候，在电话里把这件事从头到尾讲了一遍，讲到最后，他的声音还在抖。他说“凯哥，我誓，我说的每一个字都是真的。那栋黑楼，那个台球厅，那条老街，那个画糖人的老头——我到现在闭上眼都能看见他们。那个老头看我最后一眼的时候，他的眼神我记得特别清楚，那不是害怕，不是好奇，是……是心疼。他看我，像是在看一个走丢了的孩子。”

我问他，后来你还去过那条街吗？

他沉默了好一会儿，说“去过。第二天白天我就去了。那地方什么都没有，就是一个停车场。可我清清楚楚地记得，那天晚上我把车停在那个停车场里面，黄线里面。等我出来的时候，我的车停在外面，停在黄线外面，歪歪扭扭的。”他又沉默了一会儿，补了一句，“可我没把车钥匙给过任何人。还有那根球杆，我回家以后擦了好几遍，杆身上有一股说不上来的味道。不是霉味，不是汗味，是糖稀的味道。甜的。”

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