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第1122章 三十七名悬顶小锤替行三班哑嗓把笔磨成秃子(第5页)

“坛底下,有个守了一万年的老家伙,等着跟他当面算这一笔。”

名吏的脚步,停住了。

它回头,纸脸上浮出最后一行字。

“他,问。”

“坛底下那个,叫什么。”

林风看着它。

看了三息。

“叫守影。”

“守了一万年的影。”

“他来了,就知道了。”

名吏走了。

册页合上,天顶安静了。

坛上,三千人瘫坐在地上。

李罡哑得一个字说不出来,抱着图,对着小锤,竖了个大拇指。

小锤把右掌摊在膝上。

四道雷纹,全暗了。

一道,一道,从指骨暗到肩。

“废了。”他说,“四道全废了。”

“废得值。”

他抬起头,看着天上那本合上的册。

“我爹的雷纹,替我挡了四笔。”

“挡完,名还在。”

“雷家的名,他勾不着。”

坛底下,送火律,敲了一巡。

一短,一长,一短。

三十七盏灯,齐齐亮了一线。

……

后半夜,老守叫林风去坛底。

“开账房的,今日认输了。”

“念了十一行,勾了零行。”

“他不是不勾。”

“他是勾不动。”

“明日,他亲自来。”

“亲自来,册子就不是念了。”

“是抢。”

林风坐在坛石上,看着地底。

根,二十一息,稳的。

“抢,怎么抢。”

“抢轴。”

“你的骨头,是轴。”

“他亲自下来,亲手提。”

“守影在坛底,按不住他。”

“你得上去。”

“吞口,得开。”

林风低头,看着自己的右臂。

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