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第257章 新年（第8页）

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新历15年，1月15日，凌晨。

第十七次进攻。

顾严山已经记不清这是第几次了。

他的烟中恶鬼，还剩三万二。

克里斯蒂亚夫的神中射，还剩三万八。

加在一起，七万。

七万人，守着几十公里的防线。

敌人还有多少？他不知道。

但每次进攻，都有坦克，都有火炮，都有步兵。

没完没了。

他看着那些冲过来的黑影，忽然觉得很累。

不是身体的累。

是心的累。

他想起三个月前，十三万人，意气风。

他想起那二百个逃兵，消失在夜色里的背影。

他想起那些死去的战友，一张一张的脸。

他想起老郑，想起小林，想起阿城，想起阿宽。

想起那些还在战壕里，用冻僵的手端着枪的士兵。

他深吸一口气。

然后他举起手。

“烟中恶鬼——”

声音嘶哑，但还在。

“——岂能放肆！”

八千个黑色的身影，再次消失在烟里。

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新历15年，1月16日，傍晚。

第一百零七天的傍晚。

太阳落下去的时候，南方的地平线上，出现了烟尘。

不是敌人的烟尘。

是另一种。

顾严山站在断墙上，眯着眼睛，看着那片烟尘。

他的手在抖。

不是冷。

是别的什么。

克里斯蒂亚夫跑过来，站在他身边。

他也看着那片烟尘。

他也在抖。

烟尘越来越近。

越来越清晰。

是一支军队。

无数支军队。

最前面，是一个巨大的身影。

三米高的外骨骼装甲，满是战损与锈迹，每一处平整的表面都刻满了密密麻麻的名字。右臂的重机枪在夕阳下闪着冷光，左臂的动力爪微微张开，爪尖的暗色金属原质缓缓渗出。

酒保。

他身后，是二十万八千人。

传火者战团。

再后面，是二十万一千人。

传死者战团。