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第119章 树影之下（第1页）

槐树长得太高了，枝干压得低，影子铺满整片花园。石板路被根系顶得翘起来，几块砖松了，踩上去会轻微晃。树下有把旧木椅，漆皮剥得差不多了，椅背歪着，像被人用力推过一次，再没扶正。

少年坐在那儿，吉他横在腿上，手指拨着弦，没唱歌。风一吹，树叶沙沙响，盖住了音符。他穿一件灰夹克，袖口磨出毛边，脚上是双旧球鞋，鞋带系得紧，但左脚的鞋尖开了线。

陆知遥站在十步外，没动。他袖口那点灰还在，是昨天在档案室蹭的，没洗。他盯着少年的手——指节细，虎口有茧，不是练琴练出来的，是常年握工具，或者……握铁锹。

少年忽然开口，声音轻，像怕惊动树上的鸟。

“你记得这歌吗？”

没等回答，他接着唱

“你给我的名字，是我唯一的故乡。”

音调不准，断断续续，但调子没错。陆知遥喉咙动了一下。他七岁那年，在福利院的储物柜前，教妹妹哼过。她不会写字，就用铅笔在纸上画了五个音符，说“哥哥，等我长大，我要唱给你听。”

他没接话。少年停了，低头看吉他弦，手指无意识地摩挲着琴身一道裂痕。

“我叫阿南。”他说，“孟加拉，第四个。收养编号o713-o8。他们说，我生父是谁，没人知道。”

陆知遥往前走了一步，鞋底碾到一片落叶，干透了，脆响。

“你记得‘陆明远’？”他问。

少年抬头，眼睛很亮，但没什么情绪，像看一个陌生人，又像看一个早该出现的人。

“档案里写的。收养人填的是‘陆明远’。我七岁那年，有人来探视，说他是我哥哥。我没见过他，但名字记住了。”

陆知遥没动。他从外套内袋掏出那枚钥匙。铜的，边缘磨得亮，齿痕深，像被无数双手摸过。钥匙上还贴着半张标签，字迹褪了，勉强能认出“3o7”。

他走过去，把钥匙放在少年膝头。

“这是福利院储物柜的钥匙。”他说，“3o7号柜。”

少年没拿。他盯着钥匙，像在看一块石头。

“柜子里有张纸条。”陆知遥说，“你打开看看。”

少年迟疑了几秒，才伸手。钥匙碰到他掌心时，他手指抖了一下。他没急着起身，也没问为什么。只是把吉他轻轻靠在椅边，然后从夹克内袋掏出一把小刀——刀刃短，钝，像是从什么工具箱里顺出来的。

他用刀尖撬开钥匙环上的旧铁片，露出藏在里面的一张纸。纸薄，黄，边角卷了，像被水泡过又晒干。

他展开。

陆知遥站在他身后，没看。他盯着树影。槐树的影子在石板上晃，风一吹，就乱了，像无数只手在动。

少年没出声。他捏着纸，指节白。过了很久，他才把纸慢慢折回去，放回钥匙环里，动作很轻，像怕弄坏什么。

“你……”他开口，声音哑了，“你什么时候写的？”

“七岁。”陆知遥说，“你走的那年冬天。”

少年没再问。他把钥匙攥在手心，站起身，没看陆知遥，也没看树，只是望着远处——那里，沈霁梧站着，没走近，也没走开。他穿一件深灰风衣，领子竖着，手里捏着一张纸，纸边卷着，墨迹晕了，像被雨淋过。

陆知遥没动。他袖口的灰，沾在风衣下摆上，没掸。

沈霁梧终于动了。他往前走了一步，鞋底踩在松动的砖上，出一声轻响。他没说话，只是把手里那张纸递过来。

纸是a4，打印的字歪歪扭扭，像孩子写的。