“陈瑶。”她说。
我愣住了。
那个书包里,有我的日记,我的遗嘱,还有我妹妹的作业本。
为什么?
那天晚上,我站在江边,把我的书包扔进了长江里。那里面装着我所有的东西——我的日记,我前一天晚上写的遗嘱,还有……
还有我妹妹的作业本?
我为什么会带着她的作业本?
我想不起来了。
真的想不起来了。
可我忽然想起另一件事。
那天晚上,我站在江边的时候,不是我一个人。
还有一个小女孩。她拉着我的手,仰着脸看我,问我“姐姐,你要去哪?”
那个小女孩扎着两个羊角辫,脸蛋圆圆的,眼睛亮亮的。
她是我妹妹。
我亲妹妹。
我低下头,看着小雅。
十二岁的女儿,眼眶红红的,脸上还挂着泪痕。她就那么看着我,眼睛里有一种我说不上来的东西——不是害怕,不是难过,而是另一种。
像镜子。
像二十年后的我。
“妈。”她说,“那个作业本,周老板也一起给我了。”
她从口袋里掏出一个小小的本子,递给我。
那是一个拼音本,封面上用铅笔歪歪扭扭写着两个字陈瑶。
我翻开第一页。
那是五岁小姑娘的笔迹,每一笔都用力按着田字格,一笔一划地写着
“今天姐姐教我写字。我写的是‘姐姐’两个字。姐姐说写得很好,奖励我一颗糖。”
第二页
“姐姐说她要走了,去很远的地方读书。我说我要一起去。她说不行,等我长大了才能去。我问她什么时候长大,她说很快的。”
第三页
“今天姐姐没回来。我给她写信了。妈妈说她读完书就回来。我等她。”
第四页,第五页,第六页……
最后一页,字迹很乱,像是写的时候手在抖
“姐姐,我有点难受。妈妈说睡一觉就好了。可我睡不着,我想你。你什么时候回来看我?我等你。”
我合上作业本,闭上眼睛。
二十年了。
二十年前,有一个五岁的小姑娘,躺在病床上,一直喊姐姐。
她喊了三天三夜,直到喊不出声来。
她不知道,她姐姐那天晚上站在江边,差一点就跳下去了。
她不知道,她姐姐把书包扔进长江里,把所有的记忆都扔了。
她不知道,她姐姐活了二十八年,结了婚,生了孩子,过上了安稳的日子,却把她忘得干干净净。
可她没有忘。
她一直等着我。等了二十年。
我睁开眼,看着小雅。
她十二岁了,比我妹妹走的时候大七岁。可她看着我的眼神,和那个扎羊角辫的小姑娘一模一样。
“妈。”她说,“我们明天去江边吧。”
“去干什么?”
“去看看她。”她说,“去看看我小姨。”
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