也许,那些蝴蝶还在。
也许每年过年,它们都会飞回来,在他身边绕一绕,看看他好不好。
也许这就够了。
正月十六那天,小杰开学了。早上送他上学,他背着书包坐在后座,看着窗外。
“爸。”
“嗯?”
“他们让我跟你说句话。”
我的手在方向盘上停了停。
“什么话?”
他从后视镜里看着我。
“他们说谢谢。谢谢你没把我给他们。”
我想起那天晚上,他在月光下说的那句话。
“你跟他们说,”我说,“不用谢。”
他点点头。
到了学校门口,他下车,关上车门,走了两步,又回过头来。
“爸。”
“嗯?”
“他们还说,明年还来。”
我看着他。
阳光照在他脸上,照在他身上,照在他身后那扇校门上。他站在光里,眯着眼睛,笑着。
“好。”我说。
他转身跑进学校,书包在背上一颠一颠的,很快消失在人群里。
我坐在车里,看着那个方向,看了很久。
然后我动车子,往家开。
路上经过那家银行,我放慢了车,看了一眼。银行门口人来人往,有人存钱,有人取钱,有人办业务。那些钱在里面,在保险柜里,在aTm机里,在别人的钱包里。
那些人也在里面。
他们跟着钱,去很多地方,见很多人。然后每年过年的时候,飞回来一次,看看那个九岁的孩子,看看他长高了多少,看看他好不好。
也许这就是压岁钱的意义。
不只是钱,不只是交换,不只是大人之间的人情往来。
是那些人,那些在钱里的人,想看看孩子。
想看看自己给出去的那份心意,有没有好好地被收着,有没有好好地长大。
回到家,潇潇正在厨房里忙活。看见我进门,她探出头来。
“送走了?”
“送走了。”
“他没再说什么?”
我想了想。
“他说他们明年还来。”
潇潇的动作停了停。然后她继续切菜,刀落在案板上,笃笃笃的。
“来就来吧,”她说,“热闹。”
我看着她的背影,没说话。
窗外,正月十六的阳光照进来,照在厨房里,照在她身上,照在冒着热气的锅上。
挺暖和的。
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