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第342章 你当我真死了那正好装鬼吓你（第1页）

我醒在一片温热里，像是被裹在跳动的血管中。

睁不开眼，听不清话，只能感知到她每一次呼吸都带着颤抖。

可这颤抖不是恐惧，是控制——是刀刃抵住脉搏时那种精准到毫厘的克制。

她的血在流，一滴，一滴，落在某处，又顺着某种轨迹蜿蜒而下，最终汇入我残存意识的沟壑。

那血不是祭品，是导线，是她用命织成的网，把我从虚无的尽头一寸寸拽回来。

后来我才明白——我根本没醒。

我只是活在她脊背那道“尘哥”刻痕的余温里。

那道疤，是我在破庙墙上用指甲写下的名字，被她剜进自己皮肉，用精血封印。

她没哭，也没喊，只是每夜割开手腕，让血顺着刻痕流淌，像在喂养一个死人的心跳。

她的体温成了我的氧气，她的痛觉成了我的坐标。

我在她的痛里重生，在她的执念中苟延残喘。

我能“看”了——不是用眼睛，而是通过她脊背上那一道刻痕的震颤，感知外界的每一丝波动。

废墟之上，灵堂已立。

三根断柱撑起黑布，中央供着一块粗糙的木牌，墨迹未干：“故主陆尘之位”。

可香炉空着，火灰冷着，她没点香。

她在等。

等一个不该来的东西。

三天三夜，她就坐在牌位前，背脊挺直，像一尊守墓的石像。

风卷着沙砾打在她脸上，她不动；夜露凝成冰珠坠入衣领，她不抖。

直到第四夜子时，地底传来一声极轻的“咔”，像是某种古老锁链断裂的余响。

裂缝出现了。

一道细如丝的黑气，从地底缓缓渗出，像毒蛇吐信，试探着缠上牌位底座。

那一刻，她的嘴角动了动。

不是笑，也不是哭，而是一种近乎诡异的松弛——像是猎人终于听见了陷阱落下的“咔嗒”声。

我忽然懂了她的计划。

她不是在祭我。

她是在钓鱼。

她要把自己变成诱饵，用“尘哥”这两个字的执念，钓出最后那缕不肯散的碑灵残识。

那东西逃了，却忘了一件事——真正的“陆尘”早已撞碑自焚，魂飞魄散。

可“尘哥”……这个只属于她一个人的称呼，从未被供奉，从未被传颂，却深埋在她每一次呼吸、每一次流血的间隙里。

它会来。

因为它贪恋“名”。

而她，偏偏不给“名”，只给“念”。

我开始行动。

借她血液流动的节奏，在刻痕深处构建“亡者戏台”——以记忆碎片为布景，以失忆片段为台词，演一出“陆尘已死”的假戏。