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第567章 镜中刻名（第2页）

那不是笑。那是……被强行撑开的、通往另一个维度的豁口。

我全身的汗毛倒竖，心脏在胸腔里疯狂擂鼓，几乎要撞碎肋骨。我张嘴想叫，喉咙却像被一只冰冷的手死死扼住，只出“嗬…嗬…”的漏气声。

镜中，那女人缓缓抬起一只手。

不是指向我。

是伸向镜框边缘，伸向那些密密麻麻的名字。她的指尖，精准地、缓缓地，划过一行字——

“王秀英。癸卯年霜降。登车未归。”

指尖划过之处，那行名字下方，竟悄然洇开一小片深色水渍，像泪，又像血。水渍边缘，浮起几缕极淡的、灰白色的雾气，袅袅升腾，聚而不散，在镜中凝成一个模糊的、佝偻的人形剪影。

剪影抬起手，也指向镜框另一处——

“陈小雨。甲辰年清明。候车失踪。”

那名字下方，立刻也洇开一片水渍，升起一缕灰雾，凝成另一个更纤细的剪影。

一个接一个。

镜框上，每一个名字被指尖划过，便有一缕灰雾升起，凝成一个剪影。它们沉默地站在镜中我的身后，排成歪斜的一列，有的高，有的矮，有的佝偻，有的挺直，有的穿着校服，有的裹着褪色的棉袄，有的手里还攥着半截没吃完的糖葫芦……

它们都不看我。

它们全都面向镜框最上方——那里，铜锈最厚，刻痕最深，名字最多，密密麻麻，层层叠叠，几乎糊成一片混沌的暗色。

而在那片混沌的最中央，一个名字，比其他所有都更大、更深、更黑，像一道无法愈合的刀疤，烙在铜镜之上：

“陆明远。”

这个名字下面，没有日期，没有备注。只有一道深深的、仿佛被什么锐器反复刮削过的凹痕，深得见底，里面填满了粘稠、乌黑、缓缓蠕动的……东西。

我认得这个名字。

三年前，本地轰动一时的“7·12公交失踪案”主犯。他开着一辆报废的旧巴士，在暴雨夜驶入城郊废弃的“青石坳隧道”，车连人，彻底消失。警方搜寻半月，只找到半截断裂的司机座安全带，和一沓被雨水泡烂的乘客名单——名单最后一页，潦草写着三个字：“未认命。”

当时没人懂。

现在，我懂了。

“未认命者”，不是指不肯接受死亡，而是指……灵魂尚未被这辆“渡车”的规则真正捕获、登记、消化。他们还在挣扎，在镜中显形，在名字旁留下水渍与灰雾，像一盏盏将熄未熄的引魂灯。

而“陆明远”……他是第一个。是这面铜镜的“铸镜师”，是这趟车的“守渡人”。他把自己炼成了锚，把整条规则，钉死在这方寸铜镜之上。

风，不知何时停了。

车厢里死寂。

只有我粗重的喘息，和镜中那一列灰雾剪影，无声伫立的压迫感。

我慢慢抬起自己的右手，悬在镜面之前，离那幽暗的铜光，仅剩三寸。

镜中，我的手，也在抬起。

可就在我的指尖即将触碰到那冰凉镜面的刹那——

镜中那只手，五指猛地张开，掌心朝外，对着我，狠狠一推！

一股无法抗拒的巨力，凭空炸开！

我整个人被掀得离地而起，后脑重重磕在车顶铁皮上，眼前金星乱迸。身体失控地向后飞去，撞翻了后排两个空座位，又重重砸在车厢尽头那扇锈蚀的应急门上。门轴出垂死般的呻吟，门缝里，漏进一线微弱的、惨绿色的光。

我挣扎着抬头。

驾驶座上，那面铜镜，依旧幽幽悬着。

镜中，我的倒影，正缓缓抬起手，用食指，一笔一划，在镜面上，写下一个崭新的名字。

笔画歪斜，力透铜镜，仿佛刻刀在刮骨：

林晚。

名字写完，镜中“我”的嘴角，开始向上撕裂。

和刚才那个女人一模一样。

巨大。僵硬。非人。

我瘫在冰冷的地板上，看着镜中那张正在崩解的脸，听着自己胸腔里那颗心，一下，又一下，沉重地、缓慢地，跳动着。

原来，所谓“未认命”，不是车在等你上岸。

是岸，在等你……认领自己的名字。

而我的名字，已经刻在了镜框上。

墨迹未干。

血，正从镜框边缘，一滴，一滴，缓慢地渗出来。

落在地板上，像一朵朵，小小的、暗红的彼岸花。