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第542章 黑夜里的九双眼（第1页）

广告灯箱在街角兀自亮着。

我每天下班必经此地，它就嵌在梧桐路与青石巷交口的灰砖墙上，像一枚被遗忘的铜钉，锈迹斑斑却固执光。灯箱玻璃蒙着薄雾似的水汽，内里Led灯带常年低频嗡鸣，仿佛有只指甲在铁皮背面缓慢刮擦。没人修——物业说“没报修”，城管说“非市政设施”，而广告公司的人，三年前就搬空了整栋楼，连门牌都拆走了。可灯箱还在亮，日日亮，夜夜亮，从不熄。

今夜风硬，卷起几片枯槐叶撞在灯箱上，“啪”一声脆响，像谁突然合上了相册。

我下意识抬头——前一秒，灯箱里是“清泉薄荷牙膏”的海报：雪白管身斜插在青瓷盘中，泡沫丰盈如初雪，模特笑容标准得如同用游标卡尺量过，眼角笑纹深浅一致，连左耳垂上那颗小痣的位置，都和去年十一月刊的版本分毫不差。

可就在那片槐叶落地之前——

画面猝然一跳。

不是渐变，不是淡入，是“断”。像老式胶片放映机突然崩断齿轴，银幕黑半秒，再亮时，已全然换作另一重时空。

泛黄。不是做旧滤镜那种温润的褐，而是尸蜡渗进纸纤维的浊黄，边缘微微翘起，似被反复摩挲过千百次，又在潮湿阁楼里闷了三十七年。照片里九个人，站成松散一排，背靠一辆17路公交车。车漆剥落严重，露出底下暗红底漆，像干涸的血痂；车窗玻璃蒙着厚厚一层灰，唯独正对镜头那扇，被人用指腹用力擦出一块椭圆的明镜，透出后面模糊的梧桐树影——那树影的枝杈走向，竟与我此刻头顶这棵老梧桐一模一样。

他们穿深蓝工装，布料硬挺如棺盖封条，领口扣至喉结，袖口绷紧，露出的手腕苍白无血色。九人皆未笑，目光齐齐平视前方，却并非看向镜头，而是穿透镜头，钉在我此刻站立的位置。最左边那人，左眉骨有一道细疤，弯如新月；最右边那人，右手小指缺了半截，断面平整，像被铡刀利落切下。我数了三次呼吸，才敢确认：他们胸前工牌编号，确为连号——o87、o88、o89、o9o、o91、o92、o93、o94、o95。

没有o86，没有o96。

编号尽头戛然而止，像一句被掐断的遗言。

照片右下角，一行钢笔字斜斜爬出，墨色浓黑，却洇开毛边，仿佛书写者手腕剧烈颤抖：“全员到岗”。

笔锋在“岗”字最后一捺上狠狠顿住，墨点炸开，形如一滴凝固的泪，又像一粒未爆的炭疽孢子。

我喉头一紧，手机屏幕自动亮起——锁屏时间赫然跳动：2o24年1o月17日22:17:o3。

分秒不差。

冷汗顺着脊椎沟往下淌，冰凉黏腻，像有条死蛇在皮肤下游走。我猛地后退半步，鞋跟磕在路沿石上，出空洞回响。就在此刻，灯箱“滋啦”一声，电流声陡然拔高，如金属锯齿割开耳膜。泛黄照片倏然消失，牙膏海报重新浮现——可那模特嘴角，竟比方才上扬了三分，露齿更宽，眼尾皱纹更深，瞳孔位置……微微偏移了两毫米，正正对准我右眼。

我倒抽一口冷气，转身欲走。

却听见身后传来极轻的“咔哒”声。

不是灯箱，是车门。

缓缓开启的，是照片里那辆17路公交的前门。

门轴锈蚀，呻吟如垂死者喉间痰音。门缝里涌出的不是风，是寒——一种带着铁锈腥气与陈年汗碱味的阴寒，贴着地面漫来，舔过我的脚踝。我低头，看见自己影子在路灯下拉得极长，可影子的脚边，竟多出九个模糊的、轮廓僵直的暗影，正一寸寸向我脚后跟爬来，度极慢，却带着不容置疑的粘滞感，仿佛沥青冷却前最后的流动。

我僵在原地，不敢回头。

耳畔忽然响起极细的杂音：是九种不同的呼吸声。

有人鼻息粗重如破风箱（o87）；有人吸气时带哨音，像肺叶裂了道缝（o92）；有人呼吸间隔长达十二秒，停顿处静得能听见自己鼓膜震颤（o89）；还有人……根本没呼吸，只有一声声微不可闻的、指甲刮擦金属的“嚓…嚓…嚓…”（o95）。

我指甲深深掐进掌心，血珠渗出，咸腥味在舌尖炸开——这是活人的痛觉，是锚定现实的绳索。可就在这时，左手无名指突然一凉。

低头，只见一枚铜质工牌静静躺在掌心。

编号：o93。

背面刻着蝇头小楷：“补岗·即刻生效”。字迹新鲜，铜屑还沾在凹痕里，泛着幽微的、刚被体温焐热的暗红光泽。

风停了。

槐叶悬在半空，纹丝不动。

整条街的声浪——远处酒吧的贝斯轰鸣、近处便利店自动门的“欢迎光临”、甚至我自己擂鼓般的心跳——全部被抽空。世界变成一只巨大真空罐，唯有灯箱内部，传来细微的、湿漉漉的剥离声：

“嗤……嗤……”

像胶片从显影液里被一张张揭起。

我抬眼。

灯箱玻璃上，不再映出我的脸。

而是九张面孔，正隔着泛黄相纸，一帧帧缓缓转头。

o87的疤痕在眉骨上蠕动；o88的脖颈以不可能的角度扭转18o度，后脑勺朝向我，根处钻出几缕灰白绒毛；o9o的嘴唇无声开合，露出牙龈上密密麻麻、排列如算盘珠的黑色小点；o94的眼球突然凸出眼眶半寸，浑浊角膜上，映出我此刻惨白扭曲的倒影，以及倒影身后——那扇彻底敞开的17路公交前门内，幽暗深处，整整齐齐码放着八张空座位。第九张座位上，铺着一件叠得方正的深蓝工装，肩章位置，用金线绣着崭新的编号：o93。

一股铁锈味猛地冲进鼻腔。

不是来自空气。

是我自己的舌尖——刚才咬破的伤口，正汩汩涌出温热的液体，可那味道，浓烈得如同舔舐生锈的刀刃。

我踉跄后退，后背撞上冰冷砖墙。

砖缝里，一株枯死的苔藓突然簌簌抖落灰粉。粉未落地，竟在水泥地上拼出三个歪斜小字：