讲台下,数百双孩童的眼睛像淬了火的星辰,灼灼地望着她。
期待,困惑,还有一丝不易察觉的恐惧,在“第一声源”讲堂那穹顶之下交织成一张无形的网。
林小雨的声音不大,却像一颗投入深潭的石子,每一个字都激起层层叠叠的波澜,清晰地传到最后一排。
“从今日起,‘第一声源’,不再设立‘讲述者’一职。”
哗然之声如潮水般炸开。
孩子们瞬间从虔诚的听众变成了惊慌的幼兽,交头接耳的声音嗡嗡作响,将讲堂的神圣氛围撕得粉碎。
“没有讲述者?”一个胆大的男孩站了起来,脸涨得通红,“那我们怎么知道风的故事?谁来为我们翻译世界的呼吸?”
林小雨的目光越过他,望向所有骚动的脸庞。
她的神情平静得近乎冷酷,没有一丝一毫的动摇。
这种平静,比任何严厉的呵斥都更具威慑力。
她抬起手,虚虚一按,喧嚣竟奇迹般地平息了下去。
“风会讲,你们会听,”她的声音里带着一种前所未有的笃定,仿佛在陈述一个早已存在的真理,“还要中间人做什么?”
这句话像一道无声的命令,钉住了所有人的灵魂。
孩子们怔住了,他们试着去理解这句颠覆了他们整个认知体系的话。
风会讲?
他们一直以为风只是无意义的呼啸,是讲述者们用生命和感悟赋予了它们意义。
现在,这个唯一的桥梁,被她亲手拆除了。
林小雨没有再做任何解释。
她转身走下讲台,穿过那片因震惊而凝固的人群。
她回到自己那间小小的休息室,拿起那支陪伴了她无数个日夜的黄铜口琴。
口琴的表面被摩挲得温润光滑,每一道划痕都记录着一次巡讲,一次与风的对话。
当晚,她独自一人回到了空无一人的讲堂。
月光透过穹顶的玻璃,洒下一片清辉。
她踩着梯子,爬到讲堂最高处的横梁上,将那支口琴用一根结实的麻绳,挂在了正中央,正对着最大的那个通风口。
做完这一切,她头也不回地转身离开,背影消失在浓稠的夜色里。
午夜时分,第一缕穿堂风抵达。
它试探性地掠过口琴的簧片,出一声微弱的单音。
紧接着,更多的风涌了进来,像是被某种号令召集而来。
风力渐强,穿过口琴的每一个孔,奏出了一段旋律。
那正是林小雨童年时,在第一次巡讲上吹奏的曲子,当时她紧张得跑了调。
而此刻,这阵风奏出的旋律,音准完美无瑕,节奏流畅得不可思议,仿佛有无数个技艺精湛的演奏者,在不同的维度同时合奏。
讲堂里,空无一人,却回荡着有史以来最盛大、最和谐的交响。
与此同时,远在中央控制枢纽的苏瑶,平静地看着屏幕上弹出的辞职信。
信人:林小雨。