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第425章 张家界的那团冷火（第1页）

张家界，一九六几年。陈老爷子那年四十三岁，在山里活了大半辈子，什么没见过？狼他打过，蛇他捉过，走夜路从来不知道什么叫怕。村里人都叫他陈大胆。

可就是这么一个天不怕地不怕的人，有一回差点被吓得丢了魂。

那天，隔壁村子有人办喜事，陈老爷子去帮忙，一连忙了两三天。两个村子之间隔了两座山，没有正经的路，全是人踩出来的羊肠小道，弯弯绕绕，白天走都得留神，夜里更是黑得伸手不见五指。可陈老爷子在那条路上来来回回走了几十年，闭着眼睛都能摸回去，所以从来没当回事。

办完喜事那天，他从邻村出来的时候已经晚上九点多了。张家界的秋天，白天还热得穿单衣，太阳一落山，山风就跟刀子似的往骨头缝里钻。那天偏偏又变了天，一阵一阵的山风裹着湿气，吹得路边的茅草哗哗作响，树梢呜呜地叫，像是有人在哭。陈老爷子身上就穿了一件薄褂子，冻得直打哆嗦，两只手插在袖筒里，弓着腰快步往家赶。

走了一个多钟头，翻过第一座山，下到半山腰的时候，他忽然看见前面的山坳里有一团火光。那火光不大，橘红色的，一跳一跳的，像是有人生了堆火在取暖。陈老爷子心里一喜，这大冷天的，有人在路边烤火，那敢情好。他加快了步子，朝着火光走过去。山里的乡里乡亲他都认识，想着准是哪个熟人在那儿歇脚，还能搭伴走一程。

离着火堆还有十几步远的时候，陈老爷子放慢了脚步。他看清了——火堆旁边有三个人。两个人站着，一个人蹲着。站着的那两个一左一右，像两根柱子似的杵在那里，一动不动。蹲着的那个人低着头，双手捂着脸，缩成一团，像是怕冷，又像是在躲什么。

陈老爷子走近了，火光照亮了那三个人的脸。他看了一眼，心里就咯噔了一下。

站着的那两个人，他从来没见过。左边那个穿着一件灰扑扑的长袍，那袍子的样式他在村里从来没见过，像老戏台上那些古装戏服，但又不太像，颜色暗，灰不灰蓝不蓝的，胸口的位置好像绣着一个字。陈老爷子不识字，看不清那是个什么字，只觉得那字写得歪歪扭扭的，像是用血写上去的。右边那个穿的是深色的衣服，近乎黑色，胸口也有一个字，白惨惨的，在火光底下反着光。两个人脸上没有任何表情，不笑不怒，眼睛直直地盯着前面的黑暗，眼珠子一动不动，像两颗钉死在眼眶里的玻璃珠子。最奇怪的是，陈老爷子这么大一个人走到他们跟前，他们连眼皮都没抬一下，好像他根本不存在一样。

陈老爷子又看了看蹲着的那个人。那人穿着一件脏兮兮的灰布衣裳，衣领和肩膀上有一片深色的渍迹，在火光底下看不太真切，但陈老爷子总觉得那颜色不对，像是……血。那人的头乱蓬蓬的，像一团枯草，遮住了半张脸，另外半张脸上也有几道暗红色的痕迹，从额头一直淌到下巴，干涸了，结成黑红色的痂。他一直低着头，两只手捂着脸，身子微微抖，像是很冷，又像是在哭。陈老爷子听见他嘴里出一种含混的声音，呜呜咽咽的，听不清在说什么。

陈老爷子这人胆大，又爱搭话，换了一般人看见这阵势早就绕道走了，可他不但没走，还凑上前去，从腰里抽出旱烟袋，一边往烟袋锅子里摁烟丝，一边大大咧咧地开了口“嘿，朋友，你们不是我们村儿的吧？这是干嘛呢？大晚上的在这山沟里烤火？”

没人理他。山风呼呼地吹，火苗子被吹得东倒西歪，可那三个人纹丝不动。

陈老爷子又往前走了半步，提高了点声音“你们俩这是押着个人？要送哪儿去啊？”

站着的那两个人还是一动不动。左边那个灰袍子的，袍角被风吹起来一点，露出底下一双黑布鞋，鞋面上没有灰尘，干干净净的，像是刚从箱子里拿出来的。右边那个黑袍子的，两只手垂在身体两侧，手指又细又长，白得青，指甲盖是灰黑色的。

陈老爷子心里开始毛了，可他这人犟，不撞南墙不回头。他又看了看蹲着的那个人，那人还是一直捂着脸，肩膀一耸一耸的，抽泣的声音越来越大，呜呜呜的，像一只被掐住脖子的猫。陈老爷子犹豫了一下，又往前凑了一步，压低声音问了一句“你们是哪个村儿的？还是从县城里来的？”

这回，右边那个穿黑衣服的人慢慢地把脸转了过来。那张脸惨白，白得像纸，嘴唇紫，两只眼睛黑洞洞的，没有眼白，没有瞳孔，就是两个深不见底的黑洞。他盯着陈老爷子看了两秒钟。那眼神里没有敌意，也没有善意，什么情绪都没有，就是直直地看着他，像看一块石头，又像透过他在看别的东西。陈老爷子后脊背一阵凉，像有人把一盆冰水从他后脑勺浇了下去，顺着脊梁骨一直流到脚后跟。可他没退，反而嘿嘿笑了两声，举起手里的旱烟袋晃了晃，那烟袋锅子在火光里闪了一下，铜皮反射出昏黄的光。他说“别别别，我就是想借个火儿，抽口烟暖和暖和，没别的意思。你们忙你们的，我点个火就走。”

说着，他把烟袋锅子伸到火堆上面，凑近那跳动的火苗，使劲吸了一口。他等着那股熟悉的、辛辣的烟味灌进嗓子眼，等着那股热气从喉咙一直烫到肺里——可是什么都没有。他又吸了一口，还是没有。烟丝在火苗上燎了半天，一点火星都没冒，连烟都没出，像是有一层看不见的东西隔在了烟丝和火苗之间。陈老爷子把烟袋锅子收回来，用拇指摸了摸烟丝，干得很，一捏就碎，放在鼻子底下一闻，烟味儿还在，没潮。他又伸过去试了一次，这回他把烟袋锅子直接怼进了火苗里——那火苗舔着铜锅子，围着锅子转了一圈，可铜锅子一点都没变热。他伸出手，慢慢地、一点一点地靠近火苗。手指离火苗还有一拳远的时候，他感觉不到任何温度。又近了一点，还是没有。他把指尖伸进了火苗里——那火苗从他的手指上穿过去，像是穿过了空气，没有灼热，没有烫伤，连温热都没有。那团火像是画在地上的，只看得见，摸不着。

陈老爷子的手悬在火苗上方，愣了两秒钟。他的脑子在这一瞬间转了无数个念头。他想起了村里的老辈人说过的话——鬼火是没有温度的，鬼火点不着人间的烟。他的手开始抖，不是冷的，是怕的。可他不敢表现出来。他慢慢地、装作若无其事地把手缩了回来，在裤腿上蹭了蹭，把旱烟袋往腰里一别，拍了拍手，冲着那两个人笑着说“得嘞，我这烟潮了，点不着。不打扰你们了，我还得赶路回家，有缘再见吧。”他说完这句话，自己都觉得声音有点飘，像是从别人嘴里说出来的。

那两个人还是没理他。左边那个灰袍子的，嘴角好像动了一下，又好像没动。右边那个黑袍子的，两个黑洞洞的眼窝又转回了原来的方向，直直地盯着前方的黑暗。

陈老爷子转过身，迈开了步子。第一步，第二步，第三步。他走得不快不慢，跟平时走路一模一样。他心里有个声音在喊跑！快跑！可他不敢。他怕自己一跑，那两个人就会追上来。他怕自己一跑，就等于告诉它们——我知道你们是什么了。

走出去五六步的时候，他还忍着没回头。又走了十来步，他的脚步越来越快，越来越快，从走变成了小碎步，从小碎步变成了快走。山路上全是碎石和树根，他绊了好几次，鞋底在石头上打滑，身子歪歪扭扭的，差点摔倒。可他不敢停。山风从耳边呼呼地刮过去，他听见自己的心跳声咚咚咚咚地响，像是要从嗓子眼里蹦出来。他听见自己的呼吸声，又粗又急，像一头被追赶的野兽。

一口气跑出去三四十米远，他才敢停下来。他扶着路边的一棵松树，弯着腰，大口大口地喘气。树干冰凉冰凉的，硌得他手心疼。他缓了好几秒钟，才慢慢地、一点一点地回过头去——

那条山坳里漆黑一片，什么都没有了。火堆没了，火光没了，三个人也没了。只有黑黢黢的山影子和风吹过树梢的呜咽声，呜呜的，像是有人在哭。

陈老爷子当时腿就软了，一屁股坐在了地上。地上全是落叶和碎石，潮乎乎的，凉气从屁股底下往身上蹿。他坐了好一会儿，才爬起来，连滚带爬地往家赶。到了村口的时候，鸡都叫头遍了。他推开自家的院门，一头扎进屋里，连鞋都没脱就钻进了被窝，把被子蒙在头上，浑身抖了半宿。他老伴被他吵醒了，问他怎么了，他说没事，做了个噩梦。他不敢说真话，怕吓着家里人。

第二天，陈老爷子把这件事跟村里人说了。他是个大嘴巴，藏不住事儿，坐在村口的大槐树底下，添油加醋地讲了一遍，讲得自己都起鸡皮疙瘩。村里人七嘴八舌，有的说他撞了邪，有的说他看花了眼，有的说他喝了酒眼花了。陈老爷子急了，把旱烟袋往桌上一拍“我陈大胆这辈子走夜路没怕过，你们什么时候见我喝过酒？”村里人不吭声了。

可没过几天，一个从山那边过来的人带来了一个消息。那人姓李，是走货的货郎，挑着担子从十里外的一个村子过来，一进村就脸色煞白，跟村口的人说“你们知道吗？隔壁那个村子，前几天死了一个人。”村里人围上去问怎么回事。货郎放下担子，擦了把汗，压低声音说“那人是赌鬼，欠了一屁股债，跑到另一个村子的小赌局里去翻本，结果越输越多。那天晚上他想偷偷溜走，被赌局的老板带着两个手下追上了。山里没人，赌徒又不服软，跟那两个人扭打在一起。赌局老板一急眼，下了死手——用石头砸的。等找到他的时候，已经过了好几天了，脸上全是血，身上的衣服被树枝刮得破破烂烂的，领口和肩膀上全是黑红色的血痂。”

陈老爷子听到这儿，手里的烟袋锅子掉在了地上。铜锅子砸在石头上，叮当响了一声。他想起那天晚上那个蹲着的人——灰布衣裳，领口和肩膀上有深色的渍迹，乱蓬蓬的头遮住了半张脸，另外半张脸上全是暗红色的干涸的血痕。他想起那个人捂着脸抖的样子，想起那个人嘴里出的呜呜咽咽的声音。

村里人沉默了好一会儿。有人问陈老爷子“你再说说，那两个站着的人胸口写的什么字？”陈老爷子把烟袋锅子捡起来，在鞋底上磕了磕灰，想了半天，说“左边那个灰袍子的，胸口是个黑字，写得歪歪扭扭的，我不认识。右边那个黑袍子的，胸口是个白字，惨白惨白的，像是用骨头写的。”一个上了年纪的老人忽然开了口，声音不大，但每个字都清清楚楚“黑衣服白字，那是阴差。古书上写过，阴间的人穿黑袍，胸口写的是‘差’字。灰袍子那个，胸口写的是‘捕’字。一个抓人，一个押人。”老人说完，端起茶碗喝了口水，不再说话了。

陈老爷子听完这句话，后脊背又凉了一次。他想起那天晚上自己走到那三个人跟前，还跟他们搭话，还凑上去借火——他居然还伸出手去摸那团火。他的手在膝盖上攥了攥，手心全是汗。他端起碗喝了口水，没再说话。水是凉的，咽下去的时候，他觉得喉咙里像是堵了什么东西。

后来很多年，陈老爷子再也没有走过那条山路。每次要去邻村，他都宁可多绕七八里路，从山的另一面走，哪怕多花一个多钟头。村里的孩子们缠着他讲这段经历，他每次都讲，讲得活灵活现，讲到那团火的时候还会伸出手比划一下。可每次讲到最后，他都会沉默一会儿，然后说一句“那天晚上，我是真真儿的看见了。那火，不热。我的手伸进去，跟伸进空气里一样。”孩子们问他不热是什么样的，他摇摇头，不说了。他那只曾经伸进火苗里的右手，在膝盖上攥了攥，又松开了。他低下头，看着自己那只手，看了好一会儿。那只手粗糙、黝黑，指节粗大，掌心的老茧像砂纸一样。他慢慢地翻过手掌，看着掌心那条最深的纹路。那条纹路比别的都深，像是被什么东西烙过。可他明明没有感觉到任何温度。他合上手掌，把手插进了裤兜里。

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