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第383章 北上迎敌 旧仇新账（第1页）

天还没亮，汴京城就醒了。

不是那种被鸡鸣犬吠唤醒的、懒洋洋的醒。

是被一种沉闷的、从地底传来的震动惊醒的。

那是三万双军靴踩在青石板上的声音。

是战马焦躁地刨蹄子的声音。

是车轮碾过路面，铁箍箍着的木轮与石头摩擦出的刺耳嘎吱声。

这些声音混在一起，像一头沉睡的巨兽翻了个身，从喉咙深处出咕噜噜的闷响，把整座城都震得微微颤。

武松站在城门口。

他没有穿龙袍，只穿着那身洗得白的黑色战袍。

战袍上还有几处旧日的刀痕，早已缝补妥当，可针脚粗糙歪扭，像一条条蜈蚣趴在布面上。

腰间挂着那把铁刀，刀鞘上的泥还在，他也不擦。

风吹过来，战袍的下摆扑扑作响，像一面饱经风霜的旧旗。

方杰站在他身后，独臂握刀，眼眶通红，不知是一夜未眠，还是另有心绪翻涌。

燕青站在另一侧，脸色苍白，精神却依旧清明，手里紧紧攥着一卷地图，指节因为用力而泛白。

马骏站在稍远些的位置，脸上那道新伤刚拆了线，留下一道粉红色的疤，从左眉梢一直划到耳根，像一条刚蜕了皮的蛇。

再往后，是那些从梁山一路跟来的老兄弟。

有的断了胳膊，有的瘸了腿，有的瞎了一只眼。

可他们都来了，穿着甲胄，握着兵器，笔挺地站在晨风里，像一排被岁月磨钝了刃口、却依旧藏着刺骨锋芒的刀。

城门口，黑压压地站满了百姓。

没有人组织，没有人号召，全是自赶来的。

有人提着篮子，里面是还冒着热气的馒头、鸡蛋、烙饼，白花花的面香混着葱花的气息，在晨风中飘得很远。

有人端着粗瓷碗，碗里是熬得稠糯的热粥，米粒都熬开了花，黏糊糊的暖香扑面而来。

有人抱着瓦罐，罐子里是咸菜、酱瓜、腌萝卜，酸溜溜的气息钻出来，勾得人舌尖酸。

王老汉站在人群最前面，手里端着一碗酒。

酒是浊的，浑黄浑黄的，上面浮着几粒没滤干净的酒糟，在晨光里轻轻晃荡。

他的手在抖，酒液荡出来，洒在衣襟上，洇出一片深色的湿痕。

他就那么站着，佝偻着背，满头白在风里飘着，像一蓬枯败的野草。

武松走到他面前，低头看着他。

老人抬起头，浑浊的眼睛里闪着泪花，却硬是没让它掉下来。

他颤巍巍地把那碗酒举起来，举到武松面前。

“陛下。”

他的声音沙哑得像砂纸磨过木头。

“草民没啥能孝敬您的。这碗酒，是草民自己酿的，用的自家地里种的高粱。您喝了它，平平安安地回来。”

武松伸手接过那碗酒。

碗是粗瓷的，边沿磕了个缺口，碗底还有一道裂纹，却一滴酒都没漏。

他低头看着碗里浑浊的酒液，看着浮在上面的细碎酒糟，闻着那股辛辣里裹着高粱清甜的气息。

而后他仰起头，一饮而尽。

酒很烈，入喉像火烧，辣得他喉咙紧，眼眶也跟着热。

他把空碗递回去，没有说话，只是深深地看了王老汉一眼。

那一眼里藏了太多东西，他说不出口，王老汉也未必看得懂。

老人只觉得，这个传闻里杀人不眨眼的皇帝，眼睛里有什么东西，很软，很热，像刚出锅的、暄腾腾的馒头。

武松转身，翻身上马。

战马在晨风中打了个响鼻，喷出一团白气，在冷空气中散开，像一朵转瞬即逝的花。

他勒住缰绳，战马在原地转了半圈，蹄子刨起一蓬尘土。