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第7章（第1页）

&esp;&esp;房间更小，只放得下一张单人床，一个老式的衣柜，床边还有一个用木板和砖头搭成的简易书架，上面整齐地码着一些旧书。

&esp;&esp;床上铺着洗得发白的蓝色床单，被子叠得整整齐齐，放在床尾。

&esp;&esp;干净，简单，和李世安这个人一样。

&esp;&esp;辛止的目光在书架上停留了片刻，上面大多是些旧教材和文学名著，边角都磨损得厉害。

&esp;&esp;“你就看这些？”他随手抽出一本《悲惨世界》，封皮已经泛黄。

&esp;&esp;“随便看看。”李世安站在门口，没有进去。

&esp;&esp;辛止翻了两页，又把书塞了回去。他的视线扫过整个房间，最后落在床头的矮柜上。那里放着一个铁皮盒子，锈迹斑斑，上了锁。

&esp;&esp;他的目光在那个盒子上停留了两秒，然后移开。

&esp;&esp;“行吧。”他转身走出来，重新在堂屋的椅子上坐下，“就这儿了。”

&esp;&esp;李世安看着他，嘴唇动了动，似乎想说什么，最终还是咽了回去。他默默地走进房间，开始收拾自己的被褥枕头，准备搬到堂屋来。

&esp;&esp;辛止就坐在那里，看着他忙碌，既不帮忙，也不说话，仿佛在欣赏一场与他无关的默剧。

&esp;&esp;直到李世安抱着一摞铺盖卷出来，准备在堂屋的椅子上将就一晚时，辛止才再次开口。

&esp;&esp;“我饿了。”他说。

&esp;&esp;李世安的动作停住。

&esp;&esp;“去买点吃的。”辛止从钱包里抽出一叠钞票，放在桌上，“挑好的买。”

&esp;&esp;李世安看着那叠鲜红的钞票，没有动。

&esp;&esp;“怎么了？”辛止皱眉。

&esp;&esp;“镇上的饭店……今天可能没开门。”李世安低声说，“大年初四，都回家过年了。”

&esp;&esp;“那就你做。”辛止说得理所当然，目光扫过厨房案板上的菜，“那些，不是能做饭吗？”

&esp;&esp;李世安沉默了一下。那些菜，是他准备吃好几天的。

&esp;&esp;“不会做？”

&esp;&esp;“……会。”

&esp;&esp;李世安放下铺盖，认命地走向厨房。他系上围裙，开始洗菜。

&esp;&esp;水声哗哗，切菜声笃笃，暂时打破了屋里的僵持。

&esp;&esp;辛止就坐在那里，看着他在厨房里忙碌的背影，眼神幽深，不知道在想什么。

&esp;&esp;天色渐渐暗了下来。厨房里亮起一盏昏黄的灯，照亮了李世安清瘦的侧影和锅里升腾起的白色蒸汽。

&esp;&esp;食物的香气慢慢弥漫开来，是人间烟火的味道。

&esp;&esp;饭菜很快做好了。一盘清炒荠菜，一盘腊肉炒青菜，还有两碗米饭。很简单，甚至有些寒酸。

&esp;&esp;李世安把菜端上桌，盛好饭，放在辛止面前。

&esp;&esp;“只有这些了。”他说。

&esp;&esp;辛止拿起筷子，夹了一筷子荠菜，放进嘴里慢慢咀嚼。他的吃相很优雅，即使是在这样简陋的环境里。

&esp;&esp;李世安坐在他对面，没有动筷。

&esp;&esp;“你不吃？”辛止问。

&esp;&esp;“……还不饿。”

&esp;&esp;辛止没再劝，自顾自地吃着。他吃得很慢，也很安静。

&esp;&esp;一顿饭就在这种诡异的沉默中结束。

&esp;&esp;放下筷子，辛止拿纸巾擦了擦嘴，评价道：“还行。”

&esp;&esp;李世安看着桌上还剩的饭菜，才拿起筷子快速对付几口，吃完他起身收拾碗筷。

&esp;&esp;当他洗完碗从厨房出来时，发现辛止正站在院子里，仰头看着夜空。

&esp;&esp;除夕刚过没几天，天上没什么星星，只有一弯冷月孤零零地挂着。

&esp;&esp;李世安没有出声，只是看着辛止的背影，在清冷的月光下，显得格外挺拔。

&esp;&esp;他不明白。

&esp;&esp;三年不见，这个人又突然出现，要和自己这种人纠缠，到底是为了什么？

&esp;&esp;辛止忽然转过身，目光精准地捕捉到他的视线。

&esp;&esp;“李世安。”他叫他的名字，声音在夜风中有些模糊，“别一副我要吃了你的样子。”

&esp;&esp;李世安垂下眼睫。

&esp;&esp;辛止转身朝屋里走去，经过李世安身边时，脚步停了一下。

&esp;&esp;“明天早上，我要吃热的。”说完，他径直走进堂屋，关上了门。

&esp;&esp;留下李世安一个人站在院子里，对着冰冷的月光，和满腹的惶惑与茫然。

&esp;&esp;夜风吹过，带来远处零星的鞭炮声。