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巷子口,警车停着,几个警察在拍照。
于龙走过去,看见老孙站在门口,还是那件洗得白的蓝布衫,整个人缩着肩膀,像老了十岁。
看见于龙,他愣了一下,然后眼泪下来了。
“于总,摊子没了……”
于龙走过去,拍拍他肩膀。
“孙师傅,摊子没了可以再买。人没事就行。”
老孙抹着眼泪:“他们说要让我滚出滨海……我在这卖了二十年煎饼了……我儿子就在这上的学……”
于龙从口袋里掏出那根拐杖,递给他。
“孙师傅,拿着这个。以后有事,用它。”
老孙愣住了,看着那根拐杖,没接。
于龙把拐杖塞进他手里。
“这是我一个朋友送的。他说好人得好报。你也是好人。”
老孙握着那根拐杖,眼泪流得更凶了。他低头看着拐杖上刻的那朵粗糙的莲花,手指摩挲着,一句话也说不出来。
王警官走过来,看了一眼那根拐杖,没说话。
“孙师傅,”王警官说,“跟我们走一趟吧。做个笔录,然后给你安排个临时住处。这几天别回来。”
老孙点点头,回头看了一眼那间小破屋。门口还晾着他儿子的旧校服,洗得白了,但叠得整整齐齐。
于龙站在巷子里,看着老孙上了警车。
车门关上的那一刻,老孙透过车窗,冲他挥了挥手。
于龙也挥挥手。
警车开走了。
巷子里又安静下来。
于龙抬起头,看着巷子上方那一线天。
阳光从缝隙里漏下来,照在那堆散架的煎饼摊上。
他掏出手机,看了一眼林薇的那篇报道。
阅读量:八万。
评论区:两千多条。
最上面一条,点赞最多的,写着——
“如果连说实话的人都要躲起来,那这个城市还剩下什么?”
于龙盯着那行字,沉默了很久。
他把手机收进口袋,往巷子口走。
走到电线杆底下,他停了一下。
地上有几个烟头。
他蹲下来,捡起一个,看了看牌子——红塔山,便宜的。
刘三那伙人抽的就是这个。
于龙把烟头攥在手心里,站起来。
远处,工地后门的方向,两个黑电动车停在路边。车上的人戴着帽子,看不清脸。
孙队长带着人,正从侧面绕过去。
于龙看着那边,慢慢握紧拳头。
来吧。
看谁熬得过谁。