“就搁你手心里。”
老人低着头,“看”着掌心那两寸线。
瞎了的眼窝里,没有泪。
泪腺跟眼底一块儿烧穿了。
他抬起头。
“料够了。”
“这一行,拿网料坐眼。”
“一眼坐进去,整扇门读出来,都是网的身子。”
“网到了门口,得管这门叫自个儿的手。”
他把袖子一点一点放下来。
盖住腕上那根线。
“我这把骨头,用不上了。”
……
差一道工序。
剪口。
“这线是剪下来的,茬口还新。”
“网记性长,它顺着茬口找,找得着这扇门。”
老人把线横在两指之间,指腹压着剪口。
一点一点地碾。
碾了半炷香。
指腹渗血了,血珠挂在茬口上。
他把血抹掉,接着碾。
“圆了。”
“茬口盘进纹里了。”
“它顺着找,找不着头。”
“这手艺,我爷爷教的。”
“他说,剪了网的东西,得把口子哄圆了再走。”
“白鹿那位老婆婆,不知道这一手。”
“知道了,三百人能剩下一半。”
……
最后一道,是结。
得外人来打。
林风侧身。
“打结的人,我带了。”
小锤上前,单膝跪坐,先打了个样结,递过去。
老人指头一摸。
“手生。”
“结老。”
“这结,哪儿学的。”
“我爹的皮子上画的。”小锤说,“打了一辈子铁的爹。”
老人点了点头。
“守根堂的结,传到铁匠家里去了。”
“也好。”