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8放过彼此文案（第4页）

那句没有言明的“我喜欢你”，横在沈介的偏执里。

沈介对她的索求像是慢性饥荒，总在反复确认、反复试探，逼着她亲口交付。

最荒唐的一次，是他大五毕业典礼那天。

也是夏雾离开的那天。

早早答应过，要给他画一幅油画当毕业礼物。可因为私下忙着弄去巴黎的签证和作品集，这幅画一拖再拖，直到他毕业这天都没收尾。

沈介察觉到了她的心不在焉。推掉了院里所有安排，把人堵在了画室里，扬言今天是“最后期限”。

纯黑的皮带扣解开了大半，松垮地挂在胯骨上。

“沈介。”

握笔的手指紧了紧，夏雾视线移向窗外，“下午两点院长拨穗，你现在去大礼堂还来得及。”

“不去。”沈介坐进沙发，身体后仰，肩膀撑开一道弧度。

那双漆黑的眼睛直勾勾地咬着她，他忽然笑了声，声带震出低哑的余音：“去跟一群不熟的人照相，哪有在这儿给你当模特有意思。”

两人的距离不过一臂。

夏雾抿着唇，视线虚焦在他锁骨的位置。笔尖蘸着赭石色的颜料，悬在半空，迟迟没落在画布上。颜料在笔尖凝固、干涸，一如此时凝滞的思绪。

“看哪儿呢？大画家。”

沈介换了个姿势，撑在扶手上的双臂肌肉隆起，深邃的线条随着呼吸频率一下下起伏。

“《泰坦尼克号》里那种画法，懂么？”

他抬手，指尖顺着腹部那道肌肉线条，一路向下，最后停在胯骨凸起的边缘。“咱现在是写实派，这种时候就别害臊了。视线大胆往下落。”

歪了下头，语调带了点懒劲，“……照实了画啊。敢给我画委屈了试试。”

露骨又直白的浑话砸在闷热的画室里。

夏雾眼睫颤了一下，握着画笔的指节无意识地扣紧。

她根本没心思去接这种色气的挑逗。距离起飞，还有不到十个小时。

夏雾没动笔，也没有像往常那样红着耳朵骂他无赖。

沈介支着侧脸，勾着的嘴角一点点压平。他眯起眼，视线从微颤的指节，移向那双空洞、无焦距的眼。

起身，赤脚踩在木地板上。

下一秒，夏雾手里的画笔被抽走，“啪嗒”，扔在地上。

紧接着，腰间被一股蛮力箍住。男人整个人压了过来，将她直接掼在画架上。

脊背硌在横档上，夏雾疼得皱了眉。还没等溢出痛呼，沈介已经双臂撑在她的脸侧。

调色盘倾斜坠落。

颜料泼溅开来，蹭上他赤裸滚烫的胸膛，又顺着他绷紧的肌肉纹理，在那截暴凸的青筋上洇出一片靡丽又脏乱的色块。

完了。

夏雾近乎绝望地盯着那抹赭石色在他胸前晕开，那是她本该画在他肩膀上的影。

“在想什么？”沈介捏住她的下颌，强迫她抬起眼，漆黑的瞳孔里只有夏雾一个人的影子，“雾雾，看着我。”

夏雾看过去，张了张嘴，却不知道怎么说。

见她还在游离，沈介蹙了蹙眉心，收紧手臂，将她往深处按。

画架在撞击下发出阵阵吱呀声，节奏突兀潮湿。

夏雾陷在画架与他赤裸胸膛的缝隙间，呼吸彻底乱了。就在压迫感攀升到顶点时，沈介却极其折磨地停了下来。

一滴汗水顺着他下颌滴落，砸在夏雾锁骨上，烫得她微微瑟缩。

“雾雾。”他呼吸粗重，低哑的嗓音贴着她的耳廓，一遍又一遍地磨着、一遍又一遍地问着，“怎么不理人……到底喜不喜欢我？”

夏雾仰着头，看着天花板上的钨丝灯泡。

怎么可能不喜欢呢。如果不喜欢，她何至于在深夜反复凌迟自己的良心。

可她紧闭着嘴巴，不肯出声。

见她迟迟不答，沈介没有半分怜惜、加重了力道。

他在这种事上总是极具耐心、极其固执，非要逼出他满意的答案才肯罢休。

画架晃动的声音越来越密。

她终究还是崩溃地哭出了声。指甲抠进他汗湿的脊背，抓出几道凌乱的红痕。

“喜欢……”断断续续的泣音从唇角溢出，“沈介，我喜欢你。”