“老爷爷……”
“您也是江神的歌迷吗?”
歌迷?
这两个字,在喧闹的兵工厂里,显得格外清晰。
独眼老头摸了摸怀里那把高压小提琴。
脸上的笑容,渐渐收敛。
取而代之的。
是一种深入骨髓的敬畏。
甚至,是信仰。
“歌迷?”
老头摇了摇头。
那只独眼里,闪烁着泪光。
“爷爷我拉了一辈子小提琴。”
“在京城交响乐团,当了四十年的席。”
“我以前以为。”
“音乐,就是坐在金碧辉煌的大厅里。”
“穿着燕尾服。”
“弹奏那些高雅的、软绵绵的调子。”
老头猛地抬起头。
指着头顶那厚厚的岩层。
指着那片星空。
“直到那个男人出现。”
“他用一把破唢呐。”
“他用几句破锣嗓子。”
“把外星人的歼星舰,像砸西瓜一样砸了个粉碎!”
老头一把抓住楚天的肩膀!
手劲大得惊人!
“那一刻。”
“老头子我才明白!”
“什么特么的叫真正的音乐!”
“音乐……”
“是刀!”
“是枪!”
“是不屈的命!”
楚天听得热血沸腾!
死死抱紧了怀里的吉他!
“所以,老爷爷。”
“您不是他的歌迷?”
“不。”
老头挺直了脊梁。
猛地拉了一把手里的电弧小提琴!
刺啦!