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第283章 阴灵缠身（第4页）

“封面上画着一只蓝色蝴蝶的那本。”房东说，“她说放在枕头下面，她每天晚上只读一页，不会弄坏的。”

林晚慢慢转过头，看向同事家的书架。她的书都在那里，搬过来那天她把所有书都摆在书架上了。其中有一本，封面是蓝色蝴蝶，那是她大学时候买的一本诗集，一直带在身边，从未放进过那套房子的枕头下面。

“我会回去拿。”她听见自己说。

“今天？”房东问。

“今天。”

挂掉电话之后，她坐了很久。同事去上班了，屋子里只有她一个人。窗外的阳光很好，三月的北城难得有这样好的太阳，晒在地板上暖洋洋的。但她的手指冰凉，像是有什么冷的东西正从骨头缝里往外渗。

她不是勇敢的人。从小到大，她怕黑，怕打雷，怕恐怖片，连鬼屋都不敢进。但此刻驱使她回去的不是勇气，而是一种更深层的东西——那本书是她的，上面有她的名字，她的笔记，她读过的每一页折过的痕迹。如果那个小女孩真的在读它，那她想知道，小女孩在读哪一页。

傍晚六点，她站在了那扇门前。

夕阳从楼道窗户照进来，把整条走廊染成橙红色。她掏出钥匙，插进锁孔，转了两圈。锁芯弹开的声音在安静的楼道里格外清晰。

门开了。

客厅里的一切都沐浴在夕阳里，沙、茶几、青瓷茶具、水墨兰花，还有那面穿衣镜。镜子反射着窗外的橙色天光，让整面镜子看起来像一块正在燃烧的琥珀。她走进去，每一步都走得很慢。

卧室的门关着。她记得上次走的时候是开着的。

她站在卧室门口，手放在门把手上。金属的凉意透过掌心传上来，让她打了个寒噤。她转动把手，推开门。

卧室里很暗。窗帘被拉上了，只有边缘透出一线橙色的光。她的枕头还在床头，被子叠得整整齐齐，和她离开时不一样——她从不叠被子。枕头下面露出一个白色的角，是书的封面。

她走过去，伸手抽出那本书。

封面上画着一只蓝色蝴蝶，和她书架上那本一模一样。她翻开封面，扉页上写着她的名字，是她的笔迹。她翻到夹着书签的那一页，书签是一片干枯的银杏叶，不是她的——她从来不用书签，她折角。

那一页是一很短的诗。

“我住在一面镜子里春天照见花开秋天照见花落你经过的时候镜子碎了我掉进你的眼睛里再也没有出来”

诗的最后一行被铅笔圈了起来，旁边歪歪扭扭地写着两个字，字迹和照片背面的“念念，七岁生日”一模一样。

“找到。”

林晚的手剧烈地颤抖起来。她猛地合上书，转身就要往外走，但走到卧室门口的时候，她的脚步停住了。

因为客厅里的那面镜子，此刻正对着她。

夕阳已经沉下去了大半，客厅里的光线变成了暗紫色。镜子里映出的不再是沙和茶几，不再是墙上的兰花图。镜子里映出的是一间病房，雪白的墙壁，雪白的床单，床边坐着一个女人，是房东，但比现在年轻很多。她的头没有挽起来，乱糟糟地披散着，眼睛红肿，紧紧握着床上那只小小的手。

床上躺着一个小女孩。

小女孩穿着病号服，头上已经没有头了，瘦得像一把柴。她的眼睛闭着，嘴唇干裂，胸口微弱地起伏着。床边的心电图仪屏幕上，绿色的线条一跳一跳，越来越慢，越来越慢。

然后线条变成了一条直线。

仪器出尖锐的长鸣。女人扑在床沿上，肩膀剧烈地颤抖，但没有声音。镜子里的一切都是无声的，像是隔着一个世界的距离。

小女孩的眼睛睁开了。

她的身体还躺在床上，但她已经坐了起来，穿着那件白裙子，头编成两条麻花辫，辫梢上别着水钻夹。她看着趴在床边哭泣的女人，伸手想要摸她的头，但手指穿过了女人的身体。

她试了一次又一次，一次又一次。

然后她抬起头，透过镜子，看向了镜子外面的林晚。

她的嘴唇动了动。

“姐姐，”她说，“你能不能告诉我妈妈，我就在这里。让她不要哭。”

林晚的眼泪毫无预兆地涌了出来。

镜子里的画面开始变化。病房消失了，变成了一间空荡荡的屋子，就是这套房子的样子，但没有家具，没有窗帘，墙上什么都没有。小女孩一个人站在空屋中间，四周是光秃秃的白墙。

然后家具一件一件地出现。沙，茶几，青瓷茶具，水墨兰花。每一件都和小女孩的记忆有关——沙是外婆家的，茶几是客厅里用了二十年的，茶具是妈妈最喜欢的，兰花图是外公画的。它们一件一件地浮现在空屋子里，像是有人在一片一片地拼凑一个家。

最后出现的是那面镜子。

镜子立在小女孩面前，镜面上映出她的样子。她站在镜子前，伸手摸了摸镜面。

然后她走进去了。

不，不是走进去。是镜子像水面一样漾开了涟漪，把她整个人吞了进去。从此她住在那面镜子里，等妈妈回来，等了很久很久。妈妈搬走了，留下了空屋子和那面镜子。然后租客来了又走，走了又来，没有一个待得久。每一个都说房子不干净，每一个都说镜子里有东西。

但念念只是想要有人看到她。

她不是故意要吓人。她只是在镜子前梳头，她只是在夜里走来走去，她只是拿了姐姐的书想看看，因为她很久很久没有人跟她说过话了。她不是鬼，她只是一个不知道该怎么离开镜子的孩子。

林晚站在卧室门口，泪流满面。

镜子里的念念站在病房的余晖里，歪着头看她，眼睛里没有怨恨，没有恶意，只有一种孩子特有的、单纯的困惑。

“姐姐，你哭了吗？”

林晚张了张嘴，声音从喉咙里挤出来，带着她自己都没意识到的哽咽。

“念念，”她说，“我帮你告诉妈妈。”

念念笑了。不是那种嘴角咧到耳根的恐怖的笑，而是一个真正的、属于七岁孩子的笑容，缺了一颗门牙，眼睛弯成月牙。