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第212章 小时候的往事（第1页）

他站在原地，看着她的背影消失在楼道转角。

三楼的灯亮起来，窗帘轻轻动了一下。

他知道她在看他。

他没有立刻离开。路灯把他的影子拉得很长，投在宿舍楼前的空地上，像一道沉默的划痕。

口袋里的右手还在隐隐酸，绷带边缘蹭着虎口，有点痒。

他没去挠。

夜风灌进卫衣领口，带着十二月初特有的干冷。他把拉链拉到最上面，指尖触到金属拉片——凉的。

但心里有一块地方，是热的。

从她说“我会心疼”的那一刻起。

不是第一次听她说类似的话。

记得那是小学三年级，期末考试的前一天放学，天突然下起大雨，他忘了带伞，站在教学楼门廊下，看着雨幕愣。

“陈予！”

她撑着那把碎花小伞，深一脚浅一脚地跑过来，帆布鞋踩进水洼，溅起浑浊的水花。

“你没带伞呀？我送你回家！”

她把伞举到他头顶，自己半边肩膀都淋湿了，细碎的丝贴在脸颊上，像墨色的蛛网。

“你淋到了。”他说。

“没关系！反正都快到家了！”

他没再说话，伸手握住伞柄，往她那边推了推。

那是他第一次主动碰她的东西。

后来她跑得太急，在巷口滑了一跤，膝盖磕在青石板上，蹭掉好大一块皮，血珠混着雨水往下淌。

她没哭，只是皱着眉，嘶嘶地抽气。

他蹲下来，从书包里翻出早上妈妈塞给他的创可贴——那还是卡通图案的，是他嫌幼稚不肯贴的存货。

他低着头，把创可贴小心翼翼地覆在她渗血的伤口上。

“以后小心点。”他说。

她没应。

他抬起头，看见她眼眶红红的，却一直忍着没让眼泪掉下来。

“你疼不疼？”他问。

她摇摇头，又点点头。

他想了想，从另一个口袋摸出一颗糖，橘子味的，塞进她手心。

“给你。”

她攥着那颗糖，眼泪终于滚了下来。

“……我不是因为这个哭。”她抽噎着说。

“那你哭什么？”

她没回答，只是用力攥着那颗被雨水浸湿的糖纸。

很多年后，陈予在某个失眠的深夜，忽然想起那个雨天，想起她膝盖上那道血痕，想起她眼眶里打转却始终没掉下来的眼泪。

他忽然懂了。

她哭，不是因为疼。

是因为他蹲下来，给她贴创可贴的那一刻。

——就像现在。

就像她站在路灯下，用那样轻的声音说“我会心疼”。