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第52章 城东角楼父亲照片（第1页）

城东角楼的石阶上，风刮得更紧了。

沈烈站在十几步开外的巷口阴影里，看着宋晚晴把那张旧照片包好，正准备提着煤油灯起身。

他停下了原本要迈回城西营地的脚步。

皮靴踩在青石板上的积水坑里，出一声不大不小的水声。这声音在死寂的后半夜显得格外突兀。

宋晚晴提着煤油灯的手顿住了。她没有慌乱地东张西望，而是慢慢转过头，视线越过那团昏黄的光晕，看向巷口的方向。

沈烈从阴影里走了出来。

他没有穿那件破呢子大衣，只套着一件打着补丁的灰布军装，两枚中尉领章在微弱的灯光下泛着暗沉的铜光。

走到石阶前，沈烈没有停下，直接踩着生满青苔的台阶走了上去。他在距离宋晚晴不到两尺的地方停住，扯过军装的下摆，大刀阔斧地坐在了冰冷的石头上。

两人并排坐着，中间隔着一盏防空煤油灯。

谁也没有先开口。

寒风顺着角楼的破砖缝隙往里灌，出哨子一样的呜咽声。煤油灯的玻璃罩子上结了一层薄薄的水汽，里面的灯芯“劈啪”爆起一个火星。

宋晚晴重新坐直了身子。她将刚包好的油纸包又慢慢拆开，那张民国二十一年的黑白老照片重新露了出来。

照片不大，十二个穿着长衫和旧式学生装的男人站成两排。前排中间那个面容清瘦的教书先生，就是她的父亲。而后排边缘那个戴着圆框眼镜的青年，正是如今在师部参谋处呼风唤雨的李文渊。

十年前的汉阳，十年后的黄陂。照片上的人有的化成了灰，有的变成了满手血腥的政客。

宋晚晴的拇指指腹在父亲的面庞上轻轻摩挲。她的动作很轻，怕粗糙的皮肤把那张本就脆弱的相纸刮破。

时间一分一秒地过去。

远处的街口偶尔传来巡逻队换防的狗叫声，随即又归于平静。石阶上的寒气顺着裤腿一点点往上爬，冻得人骨头缝里酸。

整整十分钟。

沈烈双手搭在膝盖上，目光看着脚下那片被灯光照亮的青砖。他没去问李文渊的事，也没去问汉阳大轰炸的惨状。在这战火连天的世道，比惨是最没有意义的消遣。

“沈副连长。”

宋晚晴突然开口。她的声音不高，混在夜风里，却听得清清楚楚。

沈烈偏过头，看着她。

宋晚晴没有转头，视线依然落在那张老照片上。灯光把她的侧脸剪影投在背后的城墙上，显得有些单薄，但脊背挺得很直。

“如果我告诉你。”宋晚晴的语气很平缓，没有起伏，像是在陈述一份普通的病历，“在南京的时候，我给你缝合伤口，在黄陂，我把那半瓶磺胺粉塞给你。我做这些，不是因为你是沈烈。”

她停顿了一下，捏着相纸边缘的手指慢慢收紧。

“是因为，我以为你就是沈毅。我把你当成了他。你会怎么办？”

这句话，把两人之间蒙了几个月的那层窗户纸，撕得干干净净。

没有含情脉脉，也没有委婉的试探。这是一种近乎残酷的坦白。她明明白白地告诉他，他不过是一个用来填补死人空缺的影子，一个她在绝境中用来抓住不放的执念。

沈烈看着煤油灯跳跃的火苗。

换作别的男人，听到这句话，或许会暴怒，或许会觉得自尊心受了极大的侮辱，甚至会拂袖而去。

但沈烈没有。

他脑海里闪过南京突围时漫天的炮火，闪过教导总队地下掩体里那一地残缺不全的尸体，还有自己左眉骨上那道不知道怎么来的反“7”字伤疤。

沈毅死了吗？他还活着吗？自己这具躯壳里，装的到底是谁的记忆？

他连自己是谁都还没有找出一个确切的答案，又拿什么身份去指责一个被战火毁了家园的女人？

沈烈从口袋里摸出那半盒被揉得皱巴巴的香烟，抽出一根，咬在嘴里。他没有去借煤油灯的火，只是干咬着烟嘴，任由劣质烟草的苦涩味在口腔里蔓延。

他想了大概有半盏茶的功夫。

“我会继续做我自己。”沈烈开口了，声音有些沙哑，但每一个字都像是在铁砧上砸过一样结实。

宋晚晴转过头，看着他。

“不管我是沈烈，还是沈毅。只要日本人还没死绝，只要这黄陂县城还没丢。”沈烈迎上她的目光，没有一丝避让，“该杀的鬼子，我照杀。该端的汉奸，我照端。你把我当成谁，那是你的事。我端起枪，只能做我自己。”