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第442章 除夕前夜的风起（第2页）

“胜者——封凛——！”

吼声通过劣质麦克风放大，夹杂着刺耳的电流噪音，却瞬间点燃了更大的喧嚣。有人狂喜地尖叫，有人愤怒地将赌票撕碎抛洒。

被叫做封凛的年轻男人甩了甩头，汗水随着动作飞溅开来。他没看台下，也没理会裁判。径直走到拳台角落，弯腰捡起扔在那里的灰色毛巾和一副旧拳套。灯光从他头顶浇下，照亮他汗湿的额头、紧蹙的眉峰，还有那双眼睛——眼窝微陷，瞳仁在强光下呈现出一种近乎纯粹的墨黑，里面没有任何获胜后的兴奋或激动，只有一片深不见底的沉寂，以及一丝尚未完全褪去的、野兽般的锐利。

汗水沿着他锋利的下颌线不断滴落，滑过脖颈紧绷的肌肉线条，没入被汗水浸透的背心领口。左眉骨上方，一道寸许长的新鲜擦伤正在渗血，红得刺目，他却浑不在意。

他扯过毛巾，胡乱在脸上抹了一把，将那股混合着血腥和汗咸的气味更深刻地压进鼻腔。然后，拎起拳套，分开拳台边象征性的软绳，跳了下去。

后台更显逼仄脏乱，弥漫着浓郁的消毒水味和旧皮革的气息。裸露的管道在头顶纵横，滴着冷凝水。几个刚刚结束或等待上场的拳手或坐或站，投来的目光各异：敬畏、嫉妒、漠然。封凛视若无睹，径直走向最里侧一个锈迹斑斑的铁皮储物柜。

柜门“哐当”一声打开，里面东西少得可怜：一件半旧的黑色连帽衫，一条磨损严重的牛仔裤，一个瘪瘪的帆布背包。他从背包侧袋摸出一盒皱巴巴的香烟，磕出一支，叼在嘴上，又摸出个一次性打火机。

“嚓。”

火苗蹿起，映亮他低垂的眉眼。他深深吸了一口，劣质烟草的辛辣直冲肺叶，带来一阵轻微的眩晕和短暂的麻痹。尼古丁似乎稍稍压下了血液里奔流的躁动，也让他耳边那持续嗡鸣的喧嚣退远了些。

就在他吐出第一口灰白色烟圈的瞬间，裤袋里传来沉闷的震动。

一下，两下……持续不断，带着某种不依不饶的意味。

封凛动作顿住，夹着烟的手指停在半空。烟头的红光明灭不定。

他没有立刻去掏手机。只是盯着储物柜内侧斑驳的漆面上，自己模糊扭曲的倒影。那影子随着顶上摇晃的灯泡微微晃动，像个不安分的幽灵。

震动还在继续，固执地透过薄薄的布料，传递到他的腿侧皮肤上。

终于，他掐灭了只抽了两口的烟，扔进角落一个积着污水的铁皮桶里，出“嗤”的一声轻响。然后，他掏出手机。

屏幕在昏暗的光线下亮得刺眼。没有备注，没有姓名，只有一串他早已倒背如流、却从未存入通讯录的号码。

来电显示：第十七个。

时间，凌晨两点零七分。比昨天，又晚了十三分钟。

上一次是十五个，上上次是十二个。频率在增加，像这场不合时宜的暴雪，步步紧逼。

封凛盯着那串数字，屏幕的冷光映在他漆黑的瞳仁里，却点不亮丝毫温度。眉骨上的伤口大概凝结了，传来细微的刺痒。他抬手，用拇指的指腹重重擦过，将那点刚刚结起的薄痂再次蹭破，一丝新鲜的腥气弥散开。

然后，拇指悬在红色拒接图标上方，停顿了大约一次心跳的时间。

用力按了下去。

屏幕暗下，倒映出他自己没有任何表情的脸。

他将手机随手扔回背包，出“咚”的一声闷响。扯下汗湿的背心，换上连帽衫，冰冷的布料贴上火热的皮肤，激起一阵细密的战栗。拉链拉到顶，遮住了下半张脸，只露出那双过于沉寂的眼睛和那道渗血的眉伤。

背起背包，他转身，推开那扇吱呀作响、漆皮剥落的铁门，走进了外面更深的、混杂着雪沫的寒风里。

“蓝夜”后巷，是另一个世界。堆满污秽的垃圾桶，冻得硬邦邦的污水渍，还有被践踏得肮脏不堪的积雪。巨大的霓虹灯招牌在巷口闪烁，将不断飘落的雪花染成光怪陆离的颜色，却照不进这条狭窄甬道的深处。

风雪立刻包围了他，吞噬了从“蓝夜”带出的最后一点嘈杂和暖意。帽檐压下，他缩了缩肩膀，双手插进口袋，踩着咯吱作响的积雪，快步离去。身影很快没入迷蒙的雪夜，只剩下两行深深的脚印，很快又被新的雪花覆盖，抹去一切痕迹。

仿佛从未有人来过。

也仿佛，那持续震动的十七个电话，和电话那头深宅里望着风雪的老人，都与这离去的青年，毫无瓜葛。

只有风卷着雪，穿过空旷的街道，掠过寂静的老宅屋檐，出同一片天空下，无差别的、悠长而冰冷的呜咽。

雪，还在下。似乎要将这城市所有的痕迹，无论是光鲜的，还是晦暗的；无论是温暖的期盼，还是冰冷的抗拒，都彻底掩埋，不留一丝缝隙。

除夕前夜，南城被这场突如其来的暴雪，拖入了一个漫长而难测的寒夜。有些东西被覆盖了，而有些东西，却在这种极致的寂静与寒冷中，悄然显露出其尖锐的、不容忽视的轮廓。

仿佛有什么东西，正在这厚厚的雪被之下，不安地躁动，等待着破土而出，或者，彻底冻结。