沈川站起来,看着那片地,看着那些密密麻麻的小芽。
他笑了。
笑得眼睛都弯了。
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那些小芽一天一天长大。
沈川每天都去看,每天都跟它们说话。
“你快长,长高高。”
“你是什么花呀?红的还是粉的?”
“等你开了,我给妈妈看。”
沈岩有时候陪他去,有时候就站在远处看着。
看着沈川蹲在那儿,对着那些花苗说话。
他忽然想,妈妈也许真的能看见。
看见沈川,看见那些花,看见这片土地。
看见他们俩。
好好活着。
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有一天傍晚,沈川又拉着沈岩去河边。
两个人坐在那块大石头上,看着河水。
河水哗哗地流,带着泥土的味道和草叶的气息。
沈川把那枚石头拿出来,握在手心里。
“哥,”他说,“你说,花开了,妈妈会看见吗?”
沈岩点了点头。
“会。”
沈川看着那枚石头,看了很久。
“哥,”他说,“我想妈妈了。”
沈岩没有说话。
他伸出手,把沈川揽过来。
沈川靠着他,不说话。
两个人就那么坐着,坐着,坐着。
太阳慢慢落下去,天边烧成一片橙红色。
老黄趴在他们脚边,打着盹。
很静。
很好。
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那天夜里,沈岩又做梦了。
梦里他站在河边那块地头,看着那些花苗。
已经长出花苞了,小小的,绿绿的,含苞待放。
妈妈站在他旁边。
“快开了。”她说。
沈岩点了点头。
“川川天天看。”他说。
妈妈笑了。
“我知道。”她说,“我天天陪他看。”
沈岩转过头,看着她。
“妈,你会一直陪着吗?”
妈妈伸出手,摸了摸他的头。