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第13章 名字落在土里的时候（第2页）

锄头刨下去，“当”的一声，震得虎口麻。

他蹲下身，扒开土，露出一只灰扑扑的陶罐。

罐口封着蜡，不像古董，倒像是谁家孩子埋着玩的。

他找了块石头把蜡封敲开。

里面没有金银财宝，只塞着一团乱七八糟的根须，干瘪枯黄，中间紧紧裹着一颗玻璃珠大小的晶体，灰扑扑的，像颗坏掉的种子。

李春和是个种地的，见不得种子被这么糟蹋。

他顺手从沟渠里舀了一瓢水，把那团根须泡了进去。

前两天没动静。

到了第三天清晨，李春和再去地头看的时候，愣住了。

陶罐里的水面上，浮着一层淡淡的蓝光，像磷火。

那团枯根舒展开了，活像人的血管脉络。

他凑近了看，水面上的倒影晃了晃。

那不是他的那张老脸，而是一个年轻姑娘的侧脸轮廓，头挽着，神情很淡。

李春和吓得手一哆嗦，水波一乱，影子散了。

他没敢把东西拿出来。

老一辈人说，地里长出来的怪东西，要么是宝，要么是孽，都得敬着。

他在陶罐边上挖了个坑，把它原样埋了回去。

找了块没人要的朽木板，用镰刀在上面刻了一个字：安。

那是求个平安的意思。

当晚，那片荒地周围的夜书莲像是疯了。

方圆百米之内，成千上万朵莲花同时喷出了孢子云。

那些细小的粉尘在月光下飘荡，足足持续了七分钟，把这片荒地罩得像是在下雪。

与此同时，吴志明正站在自家的院子里呆。

那十二只挂在竹竿上的陶铃，全裂了。

裂纹细得像丝，但位置一模一样，都在铃铛的一侧。

吴志明听不见声音，但他能感觉到那种震动。

今天早上，这些铃铛一直在响，哪怕一丝风都没有。

他拿出测频仪看了一眼。共振频率偏移了o。7赫兹。

吴志明在气象局干了一辈子，对数字敏感得像警犬。

o。7，这个数他太熟了。

那是这座城市过去十年里，平均气温上升的数值。

这铃铛不是坏了，是在“烧”。

他没像往常那样拿胶水去修补，反而找来把剪刀，把那些用来固定铃铛朝向的线全剪断了。

十二只陶铃在竹竿上晃荡，没了束缚，随风乱撞。

那种声音一定很乱，很刺耳。

但在吴志明眼里，那些陶铃撞击时的颤动，频率虽然乱，却有着某种奇怪的节奏。

他盯着看了一会儿，嘴唇跟着那种节奏无声地动了动。

唇语译出来是：“不是我们在记，是我们成了记本身。”

巷子里，黄素贞正在翻箱倒柜。

老衣柜里有一股樟脑丸的味道。

她在最底下翻出了一件碎花衬衫，领口还有那个早已倒闭的纺织厂的厂标。