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第859章 危机回程路（第2页）

隔着血与尸山。

隔着大军的惊惶与奔逃。

那目光没有半点怒意，没有半点激动，更没有半点狂妄。

只有一种深入骨髓的……俯视。

仿佛他拓跋努尔不是这个天下纵横的大汗，而只是一个将要被割去头颅的猎物。

拓跋努尔胸腔急剧起伏，像要因憋闷爆炸。

“他……他凭什么……”

他终于忍不住喃喃出声。

但声音轻得连自己都听不清。

他知道，自己不能继续看。

再看一眼，他心中最后那点“怒而敢战”的火苗，恐怕连渣都要被吹灭。

于是他猛地扭头，喝令：

“所有人——往后撤！”

“边撤边整队，不准乱！”

“快！！”

声音中带着几乎压不住的怒意与烦躁。

三十万大军因恐惧而乱，却因大汗的怒吼勉强维持着基本的队列，可没人敢说话。

空气死一般沉。

风吹动旗帜，却不敢出声响。

马蹄深深陷入雪地，踩出的痕迹仿佛都被恐惧压得沉重。

所有人都把头埋得低低的。

不敢看萧宁。

也不敢看拓跋努尔。

怕惹怒他。

怕他在耻辱与怒火的交织中，把刀砍向他们任何一个人。

拓跋努尔的眼角余光却还是忍不住扫回平阳方向。

远处，萧宁没有追赶。

只是立在风中。

鲜血浸透的白衣，在雪地中尤其刺目。

那道影子，与天、地、风、雪，都格外格格不入。

不像人。

像神。

像敌国天命所钟的那种“不可对抗的存在”。

拓跋努尔心脏一紧，甚至不敢多看。

他把目光硬生生挪走，声音沙哑：

“加快度……！”

“走！”

队伍沉默往北行去。

一路上，没有高呼，没有吹号，没有催促马匹的鞭声。

没有任何声音。

仿佛三十万人，不，但凡一个人都说不上话，怕一句话就让大汗的怒火炸开。

拓跋努尔坐在马上，呼吸粗重，肩膀起伏。

愤怒。

屈辱。

恐惧。

困惑。

所有情绪交织在他胸腔里，像盛满滚烫岩浆的火山口，一触即。

他抬起自己那条断臂的残端。

疼。

刺骨的疼。