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第711章 二百七十一日（第8页）

林晚开始写信。

不是给苏青，不是给父亲，不是给任何人。

是给自己。

她每天写一封，写完后，放进一个铁盒子里。

她不知道这些信要写给谁，也不知道要写多久。

她只是觉得，有些话，必须说出来。

有些雾，必须亲手拨开。

“今天雾很大。

但我没有害怕。

我知道，雾会散。

就像我知道，太阳会升起。

就像我知道，海会退潮。

就像我知道，我会好起来。”

“今天有客人问我，为什么书店叫‘雾中灯塔’。

我说，因为灯塔不是为了留住雾。

是为了，在雾里，给你一点光。

让你知道，你还在。

让你知道，路还在。

让你知道，你不是一个人。”

“今天，我把父亲的信，烧了。

不是忘记。

是放下。

我把它们烧成灰，撒在海里。

让它们回到海里。

回到风里。

回到，它们该去的地方。

父亲，你自由了。

我也自由了。”

“今天，我去了苏青的老宅。

老槐树开了花。

老太太说，这是三十年来，开得最好的一年。

我站在树下，忽然觉得，风是暖的。

不是海风。

是春天的风。

是，活着的味道。”

“今天，我梦见父亲。

他站在码头上，背对着我。

我喊他，他不回头。

他只是挥了挥手。

然后，走进雾里。

雾散了。

他不见了。

但我没有哭。

因为我知道，他不是走了。

他是，终于靠岸了。”

林晚把最后一封信放进铁盒子，盖上盖子。